...O Filho do Pai dos Burros...

2010-04-07T10:43:00.007-03:00

NOVO ENDEREÇO

www.literaturamaldita.cjb.net ou wwww.sonhodelirante.blogspot.com

“…Rompi, também, os limites daquele pequeno portal que nos levava, leves e teatrais, à um mundo de hedonismo recalcitrante e luxúria psicotrópica. Um “mundo” onde os desejos mais sociopaticamente sórdidos e pervertidos, davam vazão ao ato, a experiência (tipo uma casa de profissionais “liberais” nos anos oitenta do século passado, tá ligado?!). Um lugar onde a polpa da lisura moralista descia, como bosta, privada abaixo. E toda torpe fé que havia no âmago daqueles tristes seres de ideais sempiternos, transformava-se num saboroso, mortal e corruptivo pecado. E ao atravessar, finalmente, os limites da casta sanidade, rumo ao gelado piso de hiperbólica voluptuosidade, os anjos que nos olhavam, prostavam-se aos nossos pés mundanos. E beijavam, com devoção, a venda de nossas almas aos bailes salafrários, enquanto nos serviam ácido em belíssimas taças de cristal. “E eu?”. Eu era apenas um cara que queria o mundo e contentava-se com pouco. Vinho e violão. Uma vaca que me despreza…”.

Trecho de "Dançando Valsa Nos Salões Do Inferno" de MaicknucleaR

*** Clique em Fullscreen para visualizar na tela inteira ***

#AutoDoc: Sarau Portátil (na íntegra)

AutoDoc: Sarau Portátil (na íntegra) from maicknuclear on Vimeo.

Documentário sobre o sarau itinerante paulistano "Sarau Portátil". Que está catalogado em "Pontos de Poesia" da cidade de São Paulo, organizado pela Poiesis Art (Casa das Rosas).

Ficha Técnica:

Good Quality Version (Digital Cam and High8)
30 min. Feb, 2010. Produced by Nuclear Mike
Testimonys by:
- Antônio Abujamra (by email)
- Roger Duran (Sinfonia de Cães)
- Edson Lenine (Poiesis Art - by Skype)
- Humberto Fonseca (CICAS)
- Allan Vidigal (Translator)
- Guilherme Granato (Culto ao Rim)
- Vagau Punani (from THC band)

É, amigos. Bom aproveitar e ver logo essa joça desse vídeo todo, pois hoje recebi um e-mail do Google dizendo que meu humilde blog não passa de um spam que foi identificado por seus robôs repressivos e que se em vinte dias eu não provar ao fbi, igreja católica ou a equipe de natação do Pq Edu Chaves, que não sou spam, vão retirar meu blog do ar em vinte dias. Bem. Já não é o primeiro, nem segundo, nem terceiro, nem quarto, nem o quinto blog que o google me ceifa do nada. Pelo menos dessa vez eles avisaram que eu to fudido e que mais uma vez vou passar pelos danos morais e imorais de ter que refazer toda essa merda. E logo eu que sou fervoroso usuário dos produtos google. Uso e divulgo e mesmo assim eles me achincalham me tratando como um trombadinha de merda, cheirador de cola maldito. É isso aí minha gente, qualquer coisa fiz um link eterno pra redirecionar meus blog então o usem www.literaturamaldita.cjb.net . E parabéns ao google, por mais uma vez me decepcionar, causar danos a minha integridade moral e impedir que a verdadeira arte, aquela feita com alma, amor, sinceridade, verdade e seriedade seja jogada descarga abaixo!

Ps: eles nunca deletam pornografia zoofilicas ou sites com conteúdo racista ou que incitam o ódio. Sobra prum pobre escritor-editor-cantor-compositor-músico-cameraman-ator-webdesigner-mutiartman como eu!

Nessas noites sem aurora (*na íntegra)

(MaicknucleaR)

Introsia
Tão menos dolorosa, suas noites de veludo. Sudário celeste das ninfas Bi, abóbada degenerescente de um sortilégio de absurdos.
Como beijar o céu sem levar pipoco na cara? Como viver se a vida é o próprio trauma?, e esse trauma não passa de uma falsa ideologia alheia. Esse atentado teológico de: “Vá, filosofe, procrie e se mate”. A maratona da vida sobre estes campos minados. Sobre estes Elísios das piores entidades mundanas…
A mágica do velho atroz não morre, por isso estou de volta. Subo ao topo das ruínas carregando meus cânceres. Cânceres amargos que diluo nas gargantas em volta.
Nem tudo está perdido, Jack!. Segure essa misantropia no bolso por mais alguns segundos. Limpe os estilhaços das minas de outrora. Pois nem a morte cala a insolência de seus pensamentos doentios. Seus fios sem pavio que jogam corpos em rios, decapitados, sem o menor arrepio.
Sei que já percebeu a regra do jogo – você e você mais você -… Há quem desacredite dos planos, sim. Há quem suma duvidosa. Mas porque se trancar na baleia, mestre Jonas, se tudo não passa de interatividade noturna?… noturna e fogosa.
O resto é oco, meu caro. E você uma almondega em um rio de merda.

Cafeína Jones
Lá estava eu. Com mais uma folha sulfite na pasta. Adentrando o casarão em reformas na rua coronel Júlio Marcondes Salgado, São Paulo.
Madame Bovary, mais uma vez, rechaçou o link para minha casa, mas, desta vez, minha retaliação será o mais límpido e puro creme do desprezo – aliás, promulgo aqui uma nova lei: “Aos meia boca, o corte” -… Porque se preocupar se todos sabem que os coronéis da arte tem pincel, tintas de qualidade; e nós temos a merda do talento (e o abraço da sarjeta)? Meu caro, se o mundo não percebe que és foda, então o mundo que se foda, right?! – deve ser -.
Mas eu. Eu sou da turma do jogral, my brother Charlie. Não me vêem com bons olhos!. Eu quero mais é fugir do rótulo, meu bem. Já saiba, adiantado, que quem me rotula não manja nada, de porra nenhuma!.
- Você tem o recibinho?
Recibinho é foda. Se fosse eu diria: “Senhor, preciso do recibo”, mas fazer o que? Ele não sabe nada, imagina se vai saber que desde que comecei a escrever tenho esse medo patológico de que minha casa pegue fogo e queime toda a merda que já escrevi. Tudo que criei é meio inútil, pois como diz aquele som “A gente fuma e eles fama” – e pior que isso é mó legal -.
[Oh merdinha de assunto recorrente!!!!]
- Desculpa, achei que estava na pasta. Oh.
Tá vendo?! Eu sei interagir. Eu sou um maldito gentleman. É; mas na escala de maldade nada supera meus lindos pensamentos. Digamos que o que escrevo é uma espécie de “meio-termo narrado-lírico entre fala e pensamento”. E nem assim minha retórica hablada deixa de beirar o péssimo!.
Meu silêncio é um holocausto, acredite nisso – às vezes pode ser amuação -. Mas eu sou um maldito gentleman. Minha criação foi ótima. A diferença é que a geografia me fez nascer no epicentro do fundo da bacia demográfica de um circo romano (com leões de concreto armados e revoltados) pegando fogo, tocado pelos neros da opressão psicológica.

Sobre as luzes borradas
Tudo correu ótimo. Sitcom, tacinha e tiradinhas sarcásticas no time. Inclusive foi a primeira vez na vida que ouvi: “Na minha casa ou na sua”, sem ter sido na Tv.
Não sei que merda eu tenho, mas algo em mim faz as pessoas se confessarem como se eu fosse um maldito padre. Talvez sejam os drinques coloridos. Talvez saibam que em dois minutos eu nem vou mais lembrar da história simplesmente por que percebem que eu não estou nem aí pra relativamente nada. Mas após todo aquele papo de James Bond de calça larga, não havia como esquecer daquela celebre frase (ou o que veio depois dela).
Saca a cena:

[Interior. Noite casa dela. Sala. "Brincadeiras" orais, vez dela].

Confisssões vem à tona.
Eu mereço. Eu mereço…
- Eu mereço…
- Hum?
- Nada, tá muito bom, muito foda, não pára.
Aquela mulher me dava umas mamadas em um ponto onde a sensação é como se estivesse disparando um rojão contra meu próprio rosto, de emoção.
- É aqui que você disse que gosta, né?
- É, hmmmmmmmm, Santa califórnia… – eu mereço!.
Ela parou. Ficou ali com aquela cara de “Sou uma vadia satisfeita, independente e toda essa produção não é insegurança, juro”, batendo uma pra mim e disse:
- Sabe, eu adoro ser submissa!
- E eu tô adorando essa submetida.
- Minha maior vontade é ser escrava…
Um sorriso demoníaco rutilou em meu rosto como um holofote ganha o céu de uma noite nublada.
- Escrava, escrava???
- É! B.D.S.M. mesmo – ela disse com aquele jeito de “Dondoca achando ser inteligente” que acho style, quando elas fazem isso nuas.
- Então você quer ser escrava, é isso?
- Muito!
Ah, meu depravado leitor. Tive de perder a sutileza e forçar meu caralho goela adentro da danada, empurrando a cabeça dela para baixo e segurando impiedosamente, só para denotar, subliminarmente, que a história havia mudado.
- Levanta.
- O quê?
- LEVANTA. – estendi a mão e recebi aquela mãozinha linda e bem cuidada de presente. E, porra, que estouro ela só de calcinha!.
- Onde fica o banheiro?
- Por aqui… – me indicou e foi me seguindo, de mãos dadas, com a cumplicidade que só tem aqueles que vão se foder pelados de madrugada na garagem.
Abri a porta. Puxei-a pela mão indicando que entrasse e:
- Ajoelha… escrava.
Ela arregalou os aqueles olhões dignos da minha mais tenra porra matinal e disse:
- Sim, meu senhor – e minha cadelinha ajoelhou bonitinho (né, cadelinha?).
No campo de visão só havia uma toalha, mas não era o que queria. Abri o gabinete da pia e achei um secador de cabelo.
- Perfecto!… Minha cadela, escrava, coloque as mão para trás e segure os tornozelos – amarrei pés e mãos – O plano é o seguinte escrava. Eu vou até a sala relaxar, aquecer o cerebelo e já volto pra abusar de você. Qualquer eventualidade você grita “joga a chave”, pois se gritar socorro, com essa cara que eu tenho, eu tô fudido.
- Sim, meu senhor.
Apaguei a luz. Fechei a porta. E abri a porta.
- Tem algum álcool bebível nessa casa?
- Na geladeira, na parte do freezer, meu senhor.
- Valeu – tranquei.
É style ser chamado de senhor por uma dessas madames donas de franchise que são chamadas de senhora por seus vassalos mentalmente proletariados.
Rumei à geladeira peguei duas latas com a mão esquerda. Voltei à sala. coloquei as brejas sobre a mesinha de centro e me acomodei. Abri uma das latas e deixei lá em cima. Peguei a paranga no bolso da camisa (tirei um belo camarão) e joguei em cima da mesinha. Dei uma golada na breja e a devolvi à mesa. Peguei o controle, liguei a Tv.
-Legal: natgeo.
“…na terceira cerveja eu volto”. Sem querer cochilei.

Lords of underground
Da hora! Hoje mandei estampar uma camiseta com a cara do Wando, com uma coroa grafitada na jaca. Ficou stylish.

Esqueletos no oceano
Abissal que só a porra. Aquele ano foi um antro de irrelevância histórica. Um relicário de personagens vazios que atravessaram minha louca vereda. E a única coisa boa (a anja do sul), consegui estragar em dois dias (com outra).
Mais tarde, novamente fui ao fundo. Mas sei lá, o fundo estava sem graça. O fundo já vi, cavei e rolei abaixo de seus sete palmos. Lambi o chão (e dancei valsa nos salões do) inferno e nem sequer fiquei com sede. E tudo na história que me deixaria com um grande asco, tudo que seria como a última instância para se tornar um homem amargo, tudo transmutou. Tudo virou um enorme poster da Karina Bach de quatro com um M tatuado na banda esquerda daquele enorme traseiro e N no outro lado da vil iguaria. Consegui atingir o nirvana, a iluminação e o sublime em uma só tacada neurologica.
Não sei se isso é bem novidade, mas agora vejo todos como animais… Quando começo a reparar com o “ao redor” com os olhos clínicos que trago em um estojinho, fico com a impressão de que nem todos chegaram no Humano. Basta reparar a selvageria que rola nesta selva de concreto. Neste emaranhado urbano de pessoas-capa que buscam um padrão estigmatizado sem caráter, alma ou sequer um pingo de personalidade. Essas cópias das cópias xerocadas de ideologias furadas e estilinho separatista. Pra mim essa corja dos que buscam cada vez mais motivos para segregação é a escória da sociedade brasileira.Mas tudo bem. Não há nada mais contundente que esta folha jogada neste quarto azul nesta merda de cidade dos nomes sem mito, os meritocratas.
E mesmo tendo culhões dourados e pica de ouro, talvez, escrever, não seja a melhor forma de carburar os demônios de outrora. Talvez eu deva largar caneta, microfone e design, pois minha encruzilhada é forte, não preciso fazer meus textos de arma. Talvez eu deva mesmo poupar!…

Outro dub na rádio de rocksteady

(som: As Flores do Mal – Legião Urbana)
POUPAR É O CARALHO!!!… Em nome de minha literatura, em nome da não morte das minhas rimas do cão e prosas da gota serena, e, pelo poder a mim cedido pelo estado paulistano das coisas, preciso sim, quebrar alguns lindos pescocinhos. E é como dizem: “Um homem deve fazer o que precisa ser feito, por piores que sejam as conseqüências”. Então, lá vamos nós. E como dizem os mafiosos dos filmes, B quando estão prestes a levar um sapeco de chumbo: “Você sabe que a partir de sua atitude tudo vai mudar, Poly”.
Tudo começou quando aquela… me confessou, no msn, que era amante de um tiozinho rockeiro que tem duas mulheres e quarenta e sete filhos, um carro para viagens, dois cachorros e uma chinchila. Aliás, tudo começou bem antes. E mais aliás ainda, paralelo a essa história, ocorreram milhares de coisas bem legais, “outros olhos e enredos”, como diz meu livro, mas, meu amigo, se você quer a vida fofinha como na novela das oito, vá ler o blog da Madame Bovary ou de um dos seus amiguinhos de oficina. Pois se veio até aqui atrás de “estilinho literário” ou pra corrigir minha gramática, ao invés de ter a sapiente clarividência de sacar o que quero passar com toda essa merda de conteúdo, então saia daqui antes que eu lhe arrebente a insolência, pois você não é digno de ler nem meu sinal de porcentagem – cansei da meritocracia da artelite desbotada. E agora que tô no “independente”, só a morte ou a debilidade mental me param, muchachos. O resto é nome e se resumem a algumas “Boas sacadas”.
Mas, como eu ia dizendo, tudo que veio na mente após esta “confissão” foi: “Caramba, essa lobista estava em minha cama ontem e eu inventei de ‘respeitar’. QUE BURRO!”. Porra, cara, sem maldade, mas amantes só tem utilidade pra quem come; quem não come fica chorando as pitangas porque inventou de dar uma de rapaz respeitador e não pode derramar seu leita na cara da safada – é, mas todos sabem que eu não passava de um lobo-cafetão em pele de ovelha-vítima (por culpa da porcelana) -. Porra, novamente porra, mas amantes só tem utilidade pra quem come mesmo! quem não come fica chorando porque foi inventar de respeitar (mesmo). Aliás, que merda de respeitar foi essa? Ah, lembrei, foi porque certa vez fui beijá-la a força e a puta ficou puta, disse que odiava ser pega a força. Mas naquela noite que fechava o “melhor dia de sua vida”, senti que deveria ter dado uma forçadinha. Mas sei lá, tem coisas que me deixam puto. E como bom libriano que sou, me dê um tiro na coxa, depois chute minha cara, cague em minha mesinha de centro e mije em minha sopa, mas cuidado com as palavras perto de mim… E na hora em que fui chupar sua buceta, ou ao menos acreditava pia e hipoteticamente que iria, ela disse: “Vai acabar acontecendo o que não era pra acontecer”.
Porra cara, sem chance, nem teve como minha mente não mandar ir se foder. Vou traduzir o que minha mente pensou. Foi algo tipo: “Como assim não é pra acontecer? Você comentou em meu blog, comentou de novo, não satisfeita foi lá novamente, entrou em contato, manteve contato, continuou mantendo contato, trocou mil emails, duas mil idéias, três mil perguntas que odeio responder, agiu como uma vaca em certos momentos deste contato, mas relevei. Fez com que eu deixasse de ir pra rua ver minhas coisas pra ficar tcendo com você. VOCÊ marcou um encontro, disse que ia ter de te aturar a madrugada toda, aturei, e me perdoe se eu não era um tiozão rocknroll que poderia te levar de carro pra ver um show de uma banda feminina em Ubatuba, comer seu cu num motel e te deixar de lado pra ir ver minha família. Após o beijo continuou vindo atrás, teve ataque de ciúmes por culpa de uns scraps de uma mina do meu passado. Continuou mantendo contato, continuou com aquela história de querer me ver. Eu joguei limpo em todo momento, respondi as merdas de suas perguntinhas, marcou outro encontro, ficou de novo e chega na hora, depois de todo aquele cu doce, você diz pra mim que não é pra acontecer? Ora, vai se fuder!!! Tem noção da mobilidade mental que tive que despejar na lata por sua culpa? Sabe o tempo que perdi acreditando em sua infantilidade?”.
Deitei ao lado dela após essa reflexão de uma fração de segundo e fiquei imaginando que diabos eu havia feito para estar vivendo a situação mais ridícula de toda a merda da minha história inútil. No tempo que me fez perder, que desviou meus pensamentos do meu foco, e me fez agir como idiota (pois eu não queria lhe assustar com minhas loucuras ou com o que sou realmente). Pensei na gostosa do Guançã que dispensei de comer, no mesmo dia, porque você ia vim aqui, byiatch. E essa foi retribuição ao “melhor dia da sua vida”, né? “… Mas agora decidi matá-la.
Tudo bem. Fraquejei ao receber mais um convite daquela puta – aliás, mais respeito às putas -. E mais uma vez só gastei meu tempo com sua inutilidade cheia de medos e considerações finanço-fodásticas.
Sei lá, talvez isso seja o prenuncio do final dos tempos, um preságio de mau agouro, ou talvez essa merda seja algum tipo de apocalipse-literatura que irá julgar esses loucos que escrevem.

Até o talo das nuances vitais
Levi virou um mito ao subir nas torres de energia do terminal de cargas após ter levado quatro tiros da polícia. Era o fim do último malaco vivo. Levou mais três e caiu dos oito metros de altura direto no entulho que havia embaixo. Foi algemado e o laudo diz que a causa do “apresuntado” foi “Asfixia por enforcamento”!.
O Pirata, lá do Brás foi o décimo sétimo a penetrar aquela ninfa novinha e ainda teve coragem de perguntar pra mina: “Por que você faz isso?”.
Seu funério comeu a mulher do pedreiro da rua oito e apanhou da mulher, na rua, em horário nobre.
Eu, por outro lado, não tive maiores problemas com a lei e andei comendo uma publicitária pelas ruas da capital. Ah, saudade de tu cuerpo magrito, mamasita. Que priquitones.

Sobre vagabas que rendem livros
A cigana do terminal acertou até na data. Dia um de novembro foi lançado um livrinho meu. Se tudo for como ela disse, vou me tornar um velho famoso que estragou sua carreira devido a surtos psicóticos e amantes tresloucadas. [Até me deu um gélido arrepio agora].

Velinhas???
Legal não ser lembrado! Se eu tivesse aparecido no Faustão em 2007 pode ter certeza que teria um milhão de fulanos por aí me parabenizando. Meus vizinhos iriam colocar uma faixa dizendo o quanto me amavam, meus parentes iriam estampar camisetas com fotos minha e os conhecidos mais próximos iriam contratar algumas strippers para sairem do bolo.
A única coisa que aconteceu foi uma doida que apareceu no meu scrap dizendo que meus textos mudaram sua vida. Foi style.

Nesta longa estrada da vida
Não lembro a cronologia, pois nem quero. Só sei que tem esse meu amigo, que vou chamar aqui de Johnny Rivers, que é um cara pelo qual tenho uma puta consideração astronômica, chegou me dizendo que queria fazer não sei o que, um espetáculo, sei lá, mas envolvia justamente… Adivinha…
E lá vamos nós. Queria voltar cedo, mas logo descobri que haveria uma longa jornada até a casa dela. Fomos. Tudo que vinha a mente era: “Por que deus, esse cuzão, insiste em me jogar sempre nos lugares onde não quero estar e com quem não quero estar?”.
Acabou como previ: Demorou pra caralho. Puta tédio: ficar diante alguém que você acha que lhe aplicou um belo 171 somado a um chá de cadeira, e está querendo matar da memória, é uma merda. Mas tudo deu certo! E acabou que na na volta voltamos enchendo a cara e ao invés de voltar pra onde deveríamos voltar, acabamos voltando para o lugar de onde estávamos voltando. Mas tudo bem.
Tudo bem. Foi legal, quer dizer, foi legal ficar bêbado. Foda é dormir na beirada… Johnny Rivers ficou em lugar privilegiado, entre duas belas moçoilas. Eu em um canto, minha piéride láááá na outra. Mas tudo bem, sobrou uma bundinha virada pro meu lado e eu estava são suficiente pra manter a sutileza lúdica. E já que quem é de fora – ou seja: quem não come ninguém da casa – não tem direito a escolher o lugar na cama, então sobram as bolinações na encolha!.
Tudo bem. Dei aquela ralada maldosa e cheia de vontade, para verificar o nível de hostilidade desses campos desconhecidos e recebi uma rebolada para trás, indicando que as tropas eram bem amistosas. Tentei lhe retirar calça e calcinha em uma só puxada, mas ela percebeu que Johnny Rivers admirava a cena com certo voyeurismo amador, puxou a calça pra cima, jogou o braço esquerdo pra trás e pegou meu pau como se dissesse “Só assim esse leão acalma”. Johnny disfarçou um sono muito mal disfarçado. Voltei aos ataques sadios e ouvi um “Não posso”, sussurrado. Perguntei: “Vermelho?”. Ela disse “É que eu namoro há quatro anos” . Aí me perguntei: “Se namora há quatro anos, por que está masturbando meu caralho embaixo do cobertor há muito mais que quatro minutos?”.
E, por Jim Carey, sempre protejo o Alexandre Magno, mas se Johnny tivesse se tocado que ficar quieto iria me render uma foda, eu iria comer aquela minha, em prato frio, sem camisinha nem nada e não estaria nem aí. É Johnny, pensando bem, você me salvou.

Que caia a porcelana, agora é “tudo pelos donuts”
Jingle bell, jingle bell, jingle bells rock. O aquecimento no setor is commin’ back arround again. Muita coisa rolou, muito sangue desceu, muita fumaça subiu, muitas periquitas foram babadas. Aquela doida do scrap queria que eu fosse “vê-la” em Curitiba. Sua foto mostrando barriguinha, lindo capô de fusca por baixo de um lindo biquininho e a piscina ao fundo eram grandes motivadores de minha ida. Mas não rolou.
Tudo bem. Eu havia planejado passar natal e ano novo sozinho, revendo erros e fingindo que ia mudar…
Várias loucas começaram a surgir desde novembro. Teve uma imbecil que me disse exatamente assim: “Se você agisse um pouco mais como escritor eu até daria pra você”, só respondi: “O dia em que eu começar a agir feito um imbecil pomposo eu corto meu pau com uma serra-elétrica” e já deletei da minha vida.
A maioria vem com essas promessas furadas de “vou te ver” e fica embaçando, trocando idéinha furada – dessas que elas acham inteligente quando contam em bares e os caras dão a maior razão, sabe? – pra tentar se convencer se deve aparecer ou não. Mas, sinceramente, eu funciono pelo meu tempo, que é basicamente “Ou agora ou jamais” e não posso mais perder meu tempo com medinho de branquela rica metida a loucona porque fuma maconha, toma cachaça, lê livrinhos “marginais” – o interessante é que é só marginal de classe média alta -, anda com os punks de citröen e vomita na Augusta. Outras vem com aquele papo de “Vem me ver”, mas, porra, se eu quisesse ir em algum lugar só pra “ver” uma fêmea, eu iria na merda do zoológico.
Chega de duvidosas com medinho tosco e gente que acha que, pelo que escrevo, sou um Lobão da vida que curte greenday e anda de saveiro zero, mas quando vêem que tô mais prum latino desempregado que limpa a piscina dos artistas, como bico, tudo que sobra é abracinho com auto teor de falsidade… Hum. Teve até uma mina que acho que achava que eu era traficante, pois vivia me dizendo “Quando vier dar um rolê no centro traz uma baseado pra gente fumar?”. Pô, dar quer é bom nada…
Style mesmo foi a nórdica. Mandou uma foto nua, do nada, de costas, sem ao menos respirar. Não teve nem como não sacar o cacete pra fora e homenagear a atitude daquela mina. Era o mínimo que poderia fazer por ela, mas deixei-a como fundo de tela no meu Pc por alguns dias. E, porra, parabéns pela atitude. Além do olho arco-íris, que delícia te pegar de quatro, que delícia esbofetear seu rabo. Só me desculpa por ter gozado na sua garganta sem avisar, mas é que ando diluindo o câncer!.

Djs rock the house partys
Os caras do coletivo de Barijo meio que se revoltaram após o primeiro evento ter sido adiado. Para dali um mês. E o motim foi armado em forma de sumiço. Todos evaporaram.
Naquela semana antes do natal e algumas outras depois dela, Barijo e eu passamos várias madrugadas na rua, trocando idéias (e expulsando os nóias do centro cultural, no soco). Ele falando sem parar um segundo. Falava de seus planos, projetos e muita idéia. O tempo me mostrou qual era a real sobre Barijo, mas não é disso que vim falar. Só sei que enquanto ele falava eu não conseguia ouvir muita coisa, uma porque era a mesma conversa todo dia – parece até eu, pô – e outra porque só conseguia pensar: “O que fode minha vida é o fato de não saber o que quero pra ela, justamente porque a gama das coisas que sei fazer, ou que posso vim a fazer bem feito é muito ampla, muito abrangente, quase ilimitado, e isso me deixa em uma eterna indecisão. Me deixa sem um foco principal”.

Avenida do poeta
Foi a primeira virada que me senti realmente bem!. Talvez por ter passado sozinho, com meus planos (que geralmente são furados pelos alfinetes da falta de infra-estrutura). Parecia que eu tinha alguns.
Estávamos na Fronteira queimando um jones. Barijo saiu fora e decidi ver o céu pipocando suas estrelas de ascensão meteórica e rápida duração. Faltava uns quarenta minutos pra começar aquele showzinho universal de falsidade, decepções e filmes criados em um mundo onde as crianças não têm gripe, não passam fome, nem arrancam catota com o dedo. Decidi ir embora também.
Encontrei uns malucos que sempre vejo rondando o centro cultural e que sempre me cumprimentam, fervorosamente, como seu eu fosse alguém de ouro. Os caras disseram que tinham roubado não sei o que lá, não sei aonde e me chamaram pra fazer não sei o que, ali na Fronteira. Lembro que perguntei: “Vai rolar umas vagabundas”. Não entendi a resposta, entendi como um não e continuei meu rumo.
Um bilhão de pensamentos na cabeça do narrador-poético. Um enxame lírico atentava-me os neurônios como se fossem meus sonhos, depostos, de adolescência, renascendo após o grande soco da verdade. Um bilhão de pensamentos sobre o futuro (pela primeira vez). Só é pena que comigo esse tipo de pensamento não dure mais que uma semana…
Mais fogos estouraram na cidade das pessoas de artifício quando decidi procurar, meticulosamente e com cuidados arqueológicos, o primeiro som do ano. Nem precisei. A televisão estava ligada na Tv Cultura e ao invés de ouvir o primeiro som do ano, ouvi a primeira trilha sonora. Foi meio inacreditável, pois eu havia sampleado aquela música não havia nem dois meses. Barijo estava no messenger quando eu disse: “Liga aí na Cultura”. Ele respondeu: “Ô. Não é a música original do seu sample?”. “É ela mesmo, muchacho, ela mesmo!”. O filme era “Durval Discos” e a música é “Mestre Jonas” na versão da banda “Os mulheres negras”. [Será que enfim o universo decidiu conspirar ao meu favor?... Já estava na hora! Mas a essa altura eu já havia assimilado que o universo só conspira ao meu favor quando quero que esse filho da mãe conspire].
Às três e meia da matina, após a quarta caipirinha mal feita, pensei em ir à Fronteira queimar um jones e cometer um vinhocídio.
Faltava um quarto de vinho para secar a garrafa quando ouvi a Moska Wheels, atritando no asfalto, se aproximando. De repente ouvi: “E aí, lôco. É você mêmo!”. Pensei: “Pode matar logo, pois já tô no clima de ir pro céu”. Era um cara que me odiava, desde uns tempos atrás, sei lá porque. E de repente ele senta, completamente bêbado e cheirado, ao meu lado e diz: “Tem caneta aí, ô seu cuzão?”. “Lógico, porra!”. “Então assina essa porra aí porque te admiro pra caralho, seu filho da puta” e me jogou um livrinho de edição limitada, que fiz para vender na feira do dia vinte e seis. Nem pensei em nada, só saquei a bic azul toda mordida e escrevi: “Este aqui é sobre vagabas que rendem livros… Mas aí, valeu por não mais me odiar”. Ele nem leu, apenas disse: “Porra, mano, antes de ver seus trampos eu achava você um puta dum cuzão metido a besta, mas percebo que você é um puta dum cuzão talentoso que não é metido a besta, mas que deveria ser porque você é digno!”. “Valeu”. “Falou aí, mano, vou me jogar”. Subiu no skate e saiu remando, fazendo aquele atrito no asfalto que faz um som parecido ao do metrô chegando (na estação Tucuruvi).
Acabou o vinho. Decidi ir embora pela própria Avenida do Poeta, que é a rua que atravessa a Fronteira. [A Fronteira é como se fosse uma mini-pracinha que fica em frente aos “predinhos” (e ao terminal de cargas da zona norte de são paulo) e corta a Avenida do Poeta, impedindo a passagem de carros. Onde malacos, viciados, músicos locais e prostitutas, confraternizam a vida fumando cigarros da paz]. E foi uma idéia não muito boa, pois no caminho encontrei o Chocotone e um burburinho em frente aos prédinhos. Ele me viu e veio até mim, disse que estava indo matar um moleque idiota por motivos que só os bêbados realmente muito bêbados compreendem. Eu disse tanta merda pra ele, mas tanta, que no final ele começou a chorar, descarregou o canhão jogando as balas no chão, depois chutou-as para a boca de lobo, me abraçou, disse que ia vender aquela merda de revolver e que eu era foda.
O moleque foi encontrado morto em outro bairro. Outro cara fez o trabalho no lugar do Chocotone… Bem vindo à 2008.

Fronteira Hits
À noite iríamos começar a divulgação do evento. O que incluía: lambe-lambe colados em postes, política de boa vizinhança no meio do caos, idas à eventos alheios, foda com velhas ricas e aliciamento de ideais alheios. Barijo e eu na incumbência solitária das piores partes. Eu meio como voluntário, pois não posso seguir o sonho dos outros, por mais foda que seja esse sonho, muito menos posso me envolver em pequenos começos de aristocracia periférica. E, talvez, hoje, Barijo não lembre, mas o que dei ali não foi (só) sangue, foi um puta exemplo de amizade na hora em que todos seus amigos sumiram decepcionados pela adiamento do evento. Mas firmeza, todos esquecem o que acham não ter valor; é assim mesmo.
Mas pra fechar este trecho, exercite sua mente aí um pouco. Use sua imaginação (ou ao menos tente usar essa porra). Coloque “All along the watch tower” do “Jimi Hendrix” e imagine dois mal acabados andando pelas madrugadas com mochilas cheias de flyers, lambe-lambe, informativos e garrafas pet cheias de cola de farinha, andando dentre os becos que ficam abaixo das torres de energia que cortam o bairro lado à lado. Muitos becos, raros bulevares.

Cerrado eletrônico
Nosbor, grande amigo meu lá de Brasília apareceu na Garoa Land. Pouco tempo antes veio um cachorro azul, professor, que uivou, bêbado, a noite toda, com Barijo e eu em um bar sitcom. Um barzinho de merda que tem num bairro aí onde a população é formada por languidos de todas as espécies, metidos a “artistas” – mas tudo bem, lá conheci uma gatinha das quinquilharias, coisa assim -. E, junto com os caras, surgiu o assunto “Putas”.
Sei lá, cara. Acho que é porque todas mulheres que tiveram a dádiva de dar pra mim eu consegui ter intimidade suficiente pra chamá-las de puta (e fazer de puta), putinha, devassa e outras cositas. Porque, na verdade, saí apenas com três putas na vida. A primeira foi mó merda porque a vadia nem manjava da arte da foda insana e depravada em meros trinta minutos e mal mamaou na bilola. A segunda não era bem uma puta, era a ex-mulher de um cara que tocava não sei o que lá em não sei que merda de banda punk dos anos oitenta, uma puta gata estilosa que me deu o cu – detalhe: só o cu – em troca – detalhe: em troca – de uma garrafa de licor de menta (R$ 15,00). Foi bem mais barato, fiquei umas quatro horas comendo aquela cachorrona, só parava pra limpar o suor e só parou devido a interrupções invasivas de terceiros no quarto. A terceira foi cortesia de um amigo escritor, que anda dizendo que precisa tomar jeito na vida.
Esses escritores (os coitados acham que um dia vão tomar jeito, kkk)…

Cwba
Ana tornou-se não só uma futura foda gostosa, mas uma espécie de companhia do meu eu eletrônico. Às vezes ela fazia uma perguntas estranhas, mas isso é bom, significa que do outro lado tem alguém com um cérebro cheio de questões sem saída, e não alguém que queria apenas matar duvidas. Legal.
Ela estava cogitando cair pra São Paulo – sampa é a mãe -. E, se essa cidade queria retribuir as bilhões de odes, epopéias e outros classificações imbecis de formas de escrita que lhe dediquei, esse seria o presente, bem ao meu estilo. Long dick style of rhyming. E o mais legal é que quando a cidade finalmente decidiu retribuir presentes, foi bem no dia de seu próprio aniversário.
Fui buscá-la na rodoviária Tietê e percebi que aquela loirinha dos olhos de mel era bem mais gata que nas fotos. Yeah, i fuck like a river.
Ali, na Cruzeiro do Sul, esperamos quase uma hora por um ônibus que nos levasse ao centro, sendo que geralmente eles passam de dez em dez minutos, mas quando finalmente chegou, fomos ao hotel. A cidade estava em festa. Havia comemorações em vários pontos da cidade. Saímos pra assistir algum show e percebemos que atração mesmo era nós pelados na cama, mandando ver, quebrando tudo.
No outro dia pegamos o ônibus sentido Edu Chaves. Tive que deixá-la por algumas horas no hotel (esse ficava na rua do evento), pois não queria que ela participasse da burocracia que eu teria de encarar antes da festa (ou seja, não queria que os outros dessem em cima dela). Ela, foda demais, compreendeu antes mesmo de tentar explicar. “Eu sei que sua vida é assim mesmo e eu não quero me tornar um empecilho aos seus planos, pode ir lá fazer o que tem que fazer, eu vou pedir uma smirnoff, só não me deixa aqui sozinha senão me perco. Se por acaso você estiver ficando com alguém e não quiser que eu vá, não tem problemas…”. Que mina demais. Fui até o pico, arrumei meu standezinho e só, pois tudo já estava adiantado, adoro isso.
Barijo pediu para que eu espalhasse os flyers que sobraram pela avenida ali perto e me pediu pra esperar. Esperei e me apareceu um puta maluco estranho, montado em pernas de pau. Até então eu estava cagando para aquela companhia inusitada, mas já nos primeiros cem metros ficou claro como o dia no Alasca que o cara era um puta dum mala. Sabe: mala universitário?, os piores!
Minha intenção era pegar os dois lados da avenida, ida e volta, rápido e eficiente, pegando o público alvo do evento; jovens em geral. Só flyers em mãos certas. Mas aquele imbecil da perna de pau viu uma praça cheio de aposentados jogando aqueles jogos que os aposentados jogam e desembestou pra lá. Expliquei para ele qual era meu plano, o porque eu tinha que ser rápido (tinha um último ensaio em meia hora) e o porque não podíamos convidar senhores e/ou crianças, mas não adiantou. Aquela besta correu até um playground onde estavam um monte dessas mães solteiras gostosonas e ficou dizendo pra levarem as crianças pro evento, e, pra piorar, disse pra levar dinheiro, justamente na parte grátis do evento, que seriam os espetáculos teatrais. Porra, cara, é um evento artístico, mas não um veneto artístico infantil,, e só de ter minha participação no evento, deveria ser proibido a entrada de crianças, idosos, cardíacos, menores de vinte e um e comediantes vestidos de foca.
Desisti daquela besta e sai andando pra fazer o que eu tinha que fazer. Aquela anta me seguiu, chutou a bunda de um segurança de uma loja, ficou implorando chocolate pro dono de outra e por uns dois minutos pensei em passar a banda nele só pra ver sua jaca explodindo no chão.
Fui embora e a besta veio novamente atrás. Nem tinha como eu esperar as micagens de terceiros. Mas em respeito ao alguém de dentro que convidou o fulano eu nem disse a ninguém sobre nada que aconteceu. Aliás, eu disse à Ana quando voltei ao hotel. E quando cheguei na porta do pico trombei o Barijo e voltamos ao centro cultural pra fazer a prévia do logo mais.
No ensaio o Barijo recebeu um telefonema dos caras que ficaram cuidando do pico do evento. Escutei os caras dizendo que o maluco da perna de pau estava na porta do evento, cobrando entrada de uma coisa que seria grátis e tive um puta ataque de riso. Mais tarde o Barijo enxotou o fulano e, cara, esse mano não tem noção de como a morte rondou seu pescoço no tempo em que Barijo e eu não estávamos perto. Esse bairro aqui é foda, na hora das tretas tem nego que liga pra própria mãe e diz: “Traz uma enxada e os vizinhos que é nós”.
Voltei ao hotel duas horas mais tarde que o combinado. Culpa do mala e da bike que me emprestaram pra ir ao centro cultural e depois foram lá pegar de volta. Ana compreendeu, sendo a grande mulher que estava sendo. “Pensei que fosse me deixar aqui”. “Não você, Ana; não você”.
Tomei um belo banho, fumando um, após uma rápida boqueta – odeio rapidez em fodas mesmo que sejam orais, mas teve que ser assim -, uma boqueta que descabelou as horas que Ana passou arrumando o cabelo. Reparei que da janela do banheiro podia ver as velhas torres de energia com toda sua imponência elétrica. Terminei, me troquei com a calma que nunca tive. “Não estamos atrasados?”. “Sim, mas não. Vou pedir uma cerva e já vamos”.
Bebi pra caralho! Vi a apresentação dos maloqueiros da poesia e pirei, muito bom, quebraram tudo, merecidamente. E assim que eles terminaram o show Barijo me chamou ao palco e disse: “O que você acha, vamos cancelar a apresentação e já jogar as bandas?”. Eu nem disse nada. Só sei que um cara da produção se revoltou e disse: “Vai tomar no cu, vocês ensaiaram tanto agora tem que rolar”. E eu nem disse nada, pois como já disse em algum ponto deste texto, eu estava ali voluntariamente. Nunca fiz parte do coletivo dos caras e tenho uma leve – leve como uma baleia azul – impressão de que (os sectários de Barijo) nem me querem por perto. E como já disse a Barijo, eu não concordo com muita atitude e com muita gente que virou “diretoria” do negócio, me ausento por questões ideológicas e por acreditar no que acredito e só, no mais a amizade é a mesma, a não ser que alguém queira guerra. O estranho é que depois de deixar claro por que minha saída teve nego que ainda tentou fazer as coisas parecerem como se eu tivesse sido limado, normal. E essa foi mais uma prova cabal às convicções que só dizem respeito a mim. Se muito nego nesta megalópole achou que eu era um dos “organizadores” é porque viram o sangue que dei pela idéia que nem era minha (o que vai contra todo meu conceito de religião), mas lamento informar aos fãs de bancas, coletivos e essas coisas que envolve uma união que tende ser hipócrita: que só trabalho sozinho!.
Enfim começamos a apresentação. De cara me deram uma guitarra muito estranha, com braço antigão e pesado e sem a mizinha, normal. Tinha gente que nunca vi na vida andando pelo palco como se fosse uma praia em miami, uns fulaninhos afinando instrumentos, enfim, tudo errado, como se explodissem todo e qualquer protocolo, normal. Mas tudo bem. Foi legal.
A coisa que me deixou verdadeiramente puto foi o fator “atravessadores”. Porra, cara, tem coisa pior que estar tocando e vem um debilóide e atropela seu som com outro som nada a ver; geralmente são aqueles punkzinhos ridículos em bicordes desafinados. Porra, acho isso foda tocando na calçada, imagina em uma apresentação. E pra piorar teve um fulano que começou a tocar bateria, do nada, sem nem fazer parte ou ser convidado, num compasso que não fazia sentido nem em marte. Pra mim isso foi o fim, mas fechei os olhos, voltei ao começo do fim e me tranquei em um mundo de notas musicais (sem retorno).

Maldito voluntário
Não me peça cerveja, conterrâneo, pois neste salão meu poder é nulo. Sou um mero voluntário que fora limado pelas chacinas de caim. Você tá viajando, meu poder é nulo.

Tv a cabo
(som: Mans world – James Brown)

Ao descer do palco Ana me disse que havia exagerado na pinga com mel. Perguntei se queria voltar ao hotel e ela disse que sim. “Mas você pode ficar, só me leva lá, depois volta”, “Não, gata. O que eu tinha pra fazer eu já fiz. Meu trabalho is over. Já divulguei e me apresentei, agora sou obsoleto. Esse negócio de ir em pico pra pegar “contato” não é da minha laia. Isso é o cúmulo. É maquinalmente torpe”.
Na saída um cara veio marcar minha mão com um carimbo, um gato pingado que não fez porra nenhuma, mas alguém decidiu dar autoridade pra ele ficar na porta. Algo me fez parar no tempo, relembrar tudo que fiz pra que aquilo que estava rolando funcionasse e quando voltei a realidade, me senti como um gado sendo marcado por um funcionário qualquer da fazenda. Voltamos ao hotel.
Café da manhã: drinques e fodas no espelho. Lembrei que na festa Barijo havia me dado a chave do centro cultural e decidi que ao final do pernoite iríamos pra minha casa, para caso os caras precisassem da chave e pra não gastar com mais uma diária.
No final da tarde liguei pra Barijo… “Mano, cê num acredita: fui preso”. E pra poupar minha tendinite e encurtar a história (que já foi dizimada pelos cortes), o que aconteceu foi que durante a tarde os caras foram ao centro cultural guardar as tranqueiras que estavam na festa e, ao invés de me ligarem (pois sabiam que estava acompanhado e não quiseram me incomodar), decidiram quebrar o cadeado e entrar lá. Na saída, depois que tudo estava guardado, bem na hora em que foram colocar o cadeado de engana-trouxa e fechar com um barbante, passou duas motos da rocam, que pararam na hora e acusaram os caras de “invadir a escolinha”. Nem adiantou dizer qual era a real, que ali era um centro cultural e eles são os “donos”, pois chamaram mais seis viaturas. Encontraram o dinheiro da festa com Barijo e o policial que achou a grana, pelo que Barijo disse, começou a babar pelo dinheiro como se fosse um lobo olhando um porco e dizendo: “Bacooon” – como no episódio do pica-pau faminto -. Ele chamou Barijo de canto e disse: “Vai embora, mano”. Barijo perguntou: “Cadê meu dinheiro?”. “Mano, eu já disse pra deixar como tá, vai embora”. Barijo insistiu: “Cade meu dinheiro? Trabalhei por dois meses pra levantar essa grana que é pra pagar as cervejas da festa que demos ontem”. O policial virou a própria besta nesse momento: “Ah é, você quer seu dinheiro? Vem cá”. O milico levou Barijo até a esquina da Avenida do Poeta, onde fica o centro e mandou ele ajoelhar. Fizeram lá toda aquela ceninha inútil que a polícia faz quando enquadra um pobre, e depois o tal policial disse ao Barijo: “Você quer seu dinheiro, então vai ter que assumir toda aquela droga que achei ali atrás. Vai ficar uns doze anos no X antes de ver seu dinheiro de volta. E aí, vai assumir”. “Eu sou trabalhador, se você quer que eu assuma o que não é meu, eu assumo. Mas é você que tá mandando”. Detalhe: não havia droga nenhuma, pois ali não rola nada disso, só tinha livros lá dentro. Algemaram Barijo e um outro cara e os levaram. Chegando na porta do não sei quanto DP o policial voltou a insitir: “Vai assumir mesmo por essa mereca?”. “Eu vou”. O gambé devolveu o dinheiro ao Barijo e disse: “Vaza”. E nessa hora eu me pergunto: cade a maldita comissão de direitos humanos? Cade a porra da ONU, Unesco, cade a merda do jornal nacional e suas tendências ditadúricas? [Cade as oficinas de literatura?].
Por outro lado, sei lá, fiquei admirado por Barijo ter ficado tão impressionado com esse acontecimento. Pela história de vida dele isso não deveria ter impressionado tanto. Talvez eu esteja calejado às merdas que ocorrem, nessa cidade. Talvez por ver isso como apenas mais uma história de enquadro. Tenho as minhas pra contar, mas nem quero. E tudo que tenho a dizer sobre ter ouvido esta história é: “Barijo, após dois anos de sua estadia nessa joça, finalmente: Bem vindo ao Edu Chaves”.
Barijo disse que nos acompanharia até a rodoviária. Desliguei.
Ana foi demais em tudo. Puta dum companheirismo, cumplicidade depravada e desbravadora. “Lado a a lado” como dizem os moleques metidos a malaco.
Recebi a última devassidão oral de Ana e fomos encontrar Barijo no ponto. O busão dela partiria às vinte pra meia noite. Desci a rua sentindo a baba de Ana congelando meu saco por culpa do ar frio que arremetia. Da hora.

E não me venha com putas lânguidas
Me acostumei muito rápido com Ana. Talvez porque ela não colocasse obstáculos para nenhuma de minhas mobilidades, nem me obrigasse a tentar agir como uma dessas pessoas normais e mesmificadas que você encontra na Paulista ou descendo a Augusta ou na Vila Madalena. O que fudeu 2007 foram os excessos dessas loucas meia-boca que me obrigavam subliminarmente a me retrair para não assustá-las com o que sou realmente: um puta dum louco depravado que tem excesso de hormônios. Parecia que eu era obrigado a ser como um desses lânguidos aviadados de camisa de flanela que aparecem no entrelinhas opinando sobre os cuzões clássicos da literatura de merda.
Barijo e eu, após sair do terminal, íamos atravessar a ponte Cruzeiro do Sul para pegar o busão em frente ao center norte. Paramos no meio da ponte para fumar um jones e ficamos observando aquele rio de merda lá embaixo.
Muita coisa havia se passado e eu ainda carregava a velha sensação de que “nada acontece nunca”. Sempre esquartejando deus com navalhas de afirmações maldosas devido a esta vida de merda. Não por duvidas e “porquezinhos existenciais”, mas por excesso de consciência, por saber que tudo que fiz é muito mais do que andam fazendo, mas mesmo assim ainda acho que tudo que fiz é pouco, mesmo tendo feito coisa pra caralho, com conteúdo delgado a cada linha de criação. Tudo que vocês lêem é o resto de mim, deus não permitiu que o mundo visse minhas mágicas quando as fazia por pura questão geo-local-financeira. E, hoje, raros vêem, pois meu brilho virou ódio dessa corja de iguais… Santa ambigüidade.

Culpados não morrem
Noite impiedosa. Sereno desumano. Nada mais perverso que a insensatez das esquinas. Nada mais em desamparo que os outros.
Com luz sobrou aurora, mas meu palco verdadeiro é noturno. Com noites ficaram escárnio, carnificina e o brilho melado das boites.
Por hora fica esta opera do malandro culto. Este tiro no asfalto que efetiva o som do ricochete lírico. Faroeste de palavras onde quem tem mais verdade em sua niquilada de aspectos vence.

Losers win (ou superstar d.j.s)
(som: No Regrets – Delinquent Habits)

Puta duma gata… Tanto que nunca usei este termo pra definir gostosura feminina, mas: Filé. Um puta dum filézáço. Cavalinha daquelas que nenhum homem em sã consciência negaria-lhe o pau. Dona da festa (seu “níver”), não da casa. E não vou dizer que algumas semanas antes não havia rolado um certo clima, aliás, não foi bem um “Clima”, só recebi uma daquelas olhadas pausadas e brilhantes que as minas dão quando estão pensando: “Este carinha é tão legal que preciso dar pra ele no banheiro”, depois que fiz algumas, digamos que fiz algumas mágicas. Alias, tem dias em que estou prestidigitando cabulosamente bem.
Foi lindo. Na frente de “todo mundo”. Muito legal. Inclusive na frente de uns cuzões miseráveis que precisavam mesmo receber uma lição em forma de “Vitória de quem detestam”. Foi style. Perguntei alto, grosso e seco, fazendo com que todos que tentavam impressionar se calassem e voltavam-se sua animosa atenção para mim: “E hoje? Tá com Clima psicológico?”. Ela virou aqueles putas olhões que pareciam aqueles faróis verdes de chevette antigo, abriu um sorriso a lá monalisa e disse: “E todo mundo?”. Respondi: “Ah, todo mundo que se foda! Vambóra logo”. E digamos que a festa se tornou mais privativa, aconchegante e foi movida para o quarto de cima. O mesmo onde Jack San Diego descobriu que um amigo era fruta. [Me chamem de hauli agora, otários].
Lá pras quatro horas ela disse que precisava ir embora, saiu do quarto, demorou um pouco e voltou. “Me leva lá?”, perguntou. “Vamos sim”. Chegando na garagem a dona da casa me deu a chave do ford K e disse: “Vê se na volta não canta pneu nem dá cavalo de pau”, virou as costas e entrou.
Que cena linda. Em um segundo eu estava imaginado a gulosa que iria receber ao volante e em um minuto eu dirigia apenas com a mão esquerda e o banco quase deitado. Achei um cd meu que havia emprestado e coloquei, aí tudo ficou no clima do from la calle street music. “A cidade é nossa!, “Humrum” ela respondeu de boca cheia – amo ouvir humrum -.
Na volta passei nos canteiros do terminal por um saudosismo infantil. Fui ao lugar onde enterrei meu violão que foi quebrado por um meganha desgraçado. Espetei um incenso que encontrei pulando no painel do carro, na grama que havia crescido sobre os resto mortais do violão.

Este é pra você, campeão.

Retirei o fino que a pomba-gira me deu após limpar a porra da cara, lamber a que voou em minha barriga e antes de entrar em casa.

Este é pra mim, como não?

Acendi o incenso.

Faça as honras, meu caro. Daqui a três dias é natal.

Depois explico sobre o “clima psicológico”.

Sobre o peso das madrugadas
[Assim que vi os raios do leste surgindo no horizonte do terminal, entrei no carro, coloquei este som: Take Money – Buckshot & 9Th Wonder e sai cantando pneu...].

Calvário indolor da besta. Eufemismo condensado em latas sobre rodas. Cai essa fina e serrada chuva e nem todo toldo da terra protege o male que nos corrói, da água. Nem toda chuva guarda letras de verdades ácidas como as minhas em suas gotas. Nem todas gotas atingem o alvo que temos estampado na testa, ou precipitam-se caindo em calos dolorosos.
O panorama é califórnico, mas nesta terra agaroada a pegada é outra. Outros frutos se colhem deste asfalto sem lei. Outro tipo de calo se adquire.
Na cidade de pessoas de artifício, Garoa Land em minha própria definição, os sentimentos dessa humanidade solitária são como lindas call-girls interioranas. As relações nesta cidade são prostituídas, então não valem se não pesam em euro e talvez por isso eu nunca me encontre nessa demografia, mas tenho livre acesso sobre suas depressões e colinas. Eu jogo com um alto grau de verdade (mas lembre-se que sou apenas um humano – e que vi muitos filmes de máfia), e tudo que atravessa minha vida é no sentido de me tornar cada vez mais amargo neste dopegame. Até pensei que após a última grande queda eu fosse enfim retirar a misantropia do bolso, subir no pedestal do “eu sou foda, imbecil é quem não percebe” ou cair nos grilhões da morte. Mas não. Posso dizer que o milagre de ano novo foi da água da geladeira ao vinho do mercado instantaneamente. Graças as conclusões de ano novo descobri que minha vida se resume em três grandes erros: não ter sido ambicioso, ter sido legal demais e sempre ter jogado meio limpo.
Pensei em ser como o filho da puta que habita minha mente, mas, calma lá, esse negócio de “Una-se a eles” é coisa de sectário e eu sou criador, não posso seguir terceiros nem fudendo.
E no grande mais, agora apenas mudei a forma de enxergar algumas coisa e me tornei clinteastwoodmente imperdoável para outras. Sinto mais meu peso no chão, não por obesidade, mas por ter convivido com tanta gente vazia, eu fui ficando cheio… Tô cagando pro ouro do alheio, queridas. E pra vida eu dedico essa: “Seu público, seu aplausos, por pior que você seja”, como diria mister San Diego… Tão menos dolorosa foram bocas de veludo!… Tem um feto de um anti-cristo na privada daquele hotel, onde deixei todo o resto do que me fez mal. Matei muita gente que era do meu convívio, exorcizei um demônio atrás de outro, neste texto, que me incomodava, e suspirei Alívio (como um bom caça-fantasmas). Mas a única coisa que mudou realmente é que já não espero nada de nenhum humano, quer dizer, nada que seja bom, quem dirá imprevisível.
A mágica do atroz não morre, vê a fauna fecundando novos mortos-vivos. Cheguei ao campo do niilismo e novamente não me vi em nenhum daqueles rostos forasteiros. Mas adquiri certo distanciamento político para com os outros desde que cai neste campo, dotado apenas de para-quedas e granadas sem pino. E já não ligo pra São Paulo ostentando e sustentando suas vadias mal educadas, seus bares sitcom (que no fundo até gosto) – na real um dia quero ter um – e sua cara blazé – mas sem neguinho blazé, sem cara bazé ou etc’s-blazés -.
Ei, futuro morto, eu sou mais que o vazio, só não encontrei meu lugar no espaço. E, infelizmente, para o meu completo desespero, vou morrer assim!. E mesmo que toda noite eu encontre meu sossego sísmico altamente abalado pelo simples fato de saber que não me encaixo completamente em nada, como já disse antes, decidi ser filho da puta, sim, mas sempre sendo o que sou. Um cara que odeia manhãs, gosta de ouvir Sublime às tardes, indie-hip-hop à noite não passa de um porco lúbrico.
É… Tão menos desgraçadas suas noites sem aurora. A lua me espera e outro palco, sem nenhum holofote (ou groopies no camarim), me chama. Que deus perdoe os resto mesmificado, pois como já lhe disseram, senhor: “Eles não sabem diabos da merda que andam fazendo”.

2005-12-17T18:22:00.000-02:00

Libélulas e bolas de aço
A liberdade de condicional diz:
A beleza aurora-borealesca de minhas cores flamejantes jamais se altivaram, alcançando assim, a lâmina azul do firmamento sem nuvens. Minhas asas estão aptas para a prática da navegação aérea, mas o espaço aéreo foi tomado por urubus carniceiros e corvos praguejantes dotados de alto nível de Q.I. (quem indica). Falo meus sentimentos com as flores, pois apesar de estar preso a uma corrente e uma bola de aço, não tenho rabo preso com nenhum ser vivente desta fauna maldita de favores boquetados, egos de hidrogênio. Minha voz muda pesa como aço e minhas cores talvez nunca sejam vistas no mar de urubus.

2005-12-17T17:53:00.000-02:00

Alçando vôos rasantes
O poeteiro diz:
Alço vôos rasantes e delirantes,
Solto bombas de titica em bonés, ternos e turbantes,
Estupro os olhos de leitores ofegantes,
Desando mulheres e garotas excitantes...
Tomando drink’s flamejantes,
Debaixo de saias esvoaçantes,
Derrubo fotos imortais de cima das estantes,
Faço a eternidade se tornar um simples instante...
Causo impressões realmente impressionantes,
Arranco solos bluesescos de violões tonante,
E continuando escrevendo merdas extasiantes!

2005-12-17T17:48:00.000-02:00

Hotéis baratos
O ladrão de cinzeiros e toalhas diz:
O chuveiro de água quente e o quarto com TV e som, são máscaras inverossímeis plantadas na face do mundo que há lá fora. São camuflagens urbanas de uma guerra fria entre a melancolia suicida plantada nas raízes do coração e a felicidade onerosa de comercias de margarina que vendem sua carniça enlatada em falsos pacotes de felicidade, lacrados em sorrisos falsos e petrificados de botox e conservados em esperma de girafa. O revolver sobre o criado mudo, minhas roupas sob a cama, uma puta de ladinho tomando no que um dia também foi lacrado e um desejo suicida na mente sem futuro e melancólica que cospe jatos de porra atolados entre duas bandas de pães que untaram a pobre faca com fétido chocolate.

2005-12-17T17:31:00.000-02:00

Seguir ou se jogar?
A pergunta perguntou
A trilha é longa, o destino é incerto; não tenho mapa ou a mínima noção de onde estou indo. Peregrinando... Andando mil milhas na terra sem fim, esquecido por Deus e de alpercatas furadas. “Escrever é tudo que temos no final das contas” me disse o grandioso Mário Bortolotto, concordo plenamente, mas acho que já ultrapassei o final das contas e o que me resta são duvidas infindáveis que vem com dois opcionais: “seguir ou se jogar”, duas simples alternativas: "atravessar a ponte ou se jogar dela". A pergunta: Será que vale a pena continuar (escrevendo)? Não será uma grande perda de tempo? Um grande e estertorante desperdício de forças e talentos inertes? Não será apenas uma masturbação cultural que me levará para as latrinas de uma vida fudida e mal paga? Vale a pena agüentar os tapas na cara da vida? Se você souber... Me responda!

2005-12-17T17:09:00.000-02:00

Na casca do ovo
O estelionatário diz:
Sozinho no escuro eu tenho medo, pois não vejo ninguém. É triste ver o que estou vendo, se não vejo você. Lembro que chamava e você vinha, estava comigo todo santo dia; estava presente em todos os momentos: de perdas, de glórias, de alegrias. E agora que você se foi... Deixou um coração magoado, ressentido e acuado que só pensa em você! Como pode fazer isso assim? Não deixou nenhum bilhete pra mim!...
Eu odeio sua ingratidão, te dei casa e comida e você filha da puta me deixou na mão...
Rex, volta pra casa... Sua ração ta no prato...
Oh rex, volta pra casa seu cachorro ingrato.

2005-12-17T16:57:00.000-02:00

Tempo Instável
O velho Bluesman e a espingarda dourada dizem:
Abro a porta...
A velha cadeira de balanço se move sozinha e derruba a espingarda por culpa do vento leste; trago a guitarra debaixo de um braço e uma garrafa de whiskey na outra mão.
Ela se foi...
Ligo a guitarra na velha caixinha instalada ao lado da velha cadeira de balanço, encho o meu velho companheiro o: “copo” e uso a caixa como mesa.
O vento cospe centelhas de uma chuva que está por vir... Ela se foi...
As nuvens relampejam as faíscas de meu antigo amor, a chuva chora por meu coração, a plantação bambeia como minhas desfalecidas pernas semi-alcoolizadas.
Ela se foi...
O primeiro gole; a primeira lembrança dela nua; o primeiro solo; a primeira música: “Blow Wind Blow do Jeff Healey”.
O Blues se aconchegou acusticamente debaixo da minha tempestade de lembranças, bebeu no meu copo manchado, inundou meus ouvidos, transou comigo solando em êxtase, balançou a cadeira e não deu a mínima pro vendaval...
O Blues chegou, mas...
Quem se foi mesmo?

2005-12-17T16:28:00.000-02:00

Texto-prévia-www.pastrame.falai.net-2006
A amostra grátis de infâmia pecaminosa diz:
“Caixeiro viajante”
(Autor: MaicknucleaR)

Que merda és tu oh caixeiro viajante,
Que fuma da mais tenra e preciosa erva,
Que se diz relaxado por algo da terra,
E ria a todo instante...

Quem és tu que por onde passa,
Deixa uma trilha de fumaça,
De um energúmeno trem inebriante...

Por que seus olhos têm cor de chama?
Porque chama a fome de larica?
Por que ri quando o cliente raclama,
E manda o trabalho às picas?!

2005-12-17T14:49:00.000-02:00

“Ele está atrás. Ele que está por trás. Ele que corre atrás e sem você perceber ele te segue, desde que nasceu ele te segue e você nem percebe sua ilustre presença.
Corrompendo nações, ferindo corações, jogando inocentes aos leões “Há, Há, Há”. Ele é o mau nos becos da noite e da morte ele é a foice. “Buhhh”, você acha que não, mas ele está comendo seu coração; deturpando a paz e a decência, levando o mundo a maldita decadência. Influências de maledicências; avareza... Em seu trono está sentado pensando impurezas. Sentado, ele controla o mundo, pois é rei do caos e do absurdo!”
Trecho de “Sombras da noite” de: MaicknucleaR & UzzmetralhA

As divagações da sombra da noite

A caneta desabafante diz “eis o texto”:
Assim como o dito cujo acima, também sou uma sombra da noite; esgueirando-me nas latrinas da vida com cadernos e putas, escrevendo com canetas escusas, usando a claustrofobia de uma alma dilacerada que vive na clausura de uma alcova luxuriosa, buscando esperança em corpos sinuosos que me levam a redenção da lascívia; andando por ruas de caminhos incertos de rumos sem destinos. Torno-me uma sombra, um ser virtual de vida limitada a sites, blogs e teclas de computadores emprestados por baixo prazo. Faço amigos que nunca vejo e considero-os irmãos distantes. Garotas que me mimam sem saber que minha baixa-estima já matou e enterrou meu ego em cova profunda. Nem sei porque escrevo este monte de merda; só escrevo! Continuo sendo uma sombra da noite mendigando olhos com apetite de leitura inútil. Deus me esqueceu mil milhas atrás... Vago pelo deserto de mim mesmo.

2005-12-14T01:59:00.000-02:00

Eterno & efêmero
O relógio da Galeria Pagé diz:
Não tenho tempo para perder com as verborragias da vida, preciso ser sucinto e conciso, virar os copos de licores malévolos e sanguinolentos; encontrar minha redenção loquaz em valas fétidas e prostitutas de salto alto que navalham a alma de carteiras abarrotadas com fotos de esposas infelizes.
Não tenho tempo pra ficar velho e nunca ficarei, mas a morte corre atrás de mim com seu possante carro “tunado”, e eu estou na porra de um fusca 67 com um só carburador fazendo sinal de fumaça para que a urgência de minhas palavras sejam lidas por outros loucos e aflitos que fazem roleta russa com armas automáticas e arrumam brigas pelo simples prazer de sair do mundo real e serem reis de si mesmo.
Não tenho tempo para sua piedade muito menos para o seu olhar altivo; não tenho tempo para narizes empinados de vadias analfabetas, não tenho tempo para idiotas.
Mas perco meu tempo em futilidades luxuriosas, escárnio à vida, roubar os cds de blues do meu pai e ficar olhando fotos idiotas em busca de inspiração!

2005-12-14T01:56:00.000-02:00

Destinos putrefeitos da vida
A bússola diz:
Estou a deriva no oceano de uma vida sem destino.
Não sei o que quero, muito menos para onde vou.
Sigo sem medo de ser feliz. Só aprendo errando na minha errante vida, rumando pro arrebol de um presságio maldito de uma cigana que disse que eu me tornaria escritor (mesmo sendo só um musico frustrado) e morreria na queda de um elevador.
Meu destino não está na palma da minha mão, nem bolas de cristal nem naquela cigana idiota e seus presságios pré-pagos de uma figa. Eu não tenho destino, nem rumo pré-estabelecido em um mapa imaginário, nem nasci sabendo o que queria ser quando crescer e até hoje, ainda não sei o que quero. Sigo um destino putrefeito que leva ao abismo moral e psicológico, um rumo luxurioso que me leva para dançar valsa nos salões do inferno.

2005-12-14T01:48:00.000-02:00

O energúmeno segregador
Qual seu mundo oh segregador?
Qual é seu galardão quando me segrega oh nobre gentil homem? Dizes que não fazes parte de meu mundo, mas qual é seu tão egrégio habitat? Que lugar de tamanha galhardia é esse, onde os seres biltres ufanizam-se por sua falsa probidade e segregam seus semelhantes chamando-os de hunos! Nobre senhor, minhas vestes são de maltrapilho, minha face não é do sul europeu, mas não sou insolente ou estulto, nem ando os caminhos da ignomínia.
De onde vem esta tua disparidade para comigo? Nasci sim, na horda dos infames, mas tenho coração opulento de nobreza, jamais segrego os diferentes; olhe para o espelho e veja a merda que fazes homem vil que pensa ser rei.
Por isso digo-lhe nobre senhor: “enfie sua segregação no meio do seu rabo! E vá tomar sem K.Y. no meio do seu cu seu filho da puta... e volte pro seu mundinho ridículo e fechado onde você é o superiorzão”.
Grato!

2005-12-13T09:19:00.000-02:00

Menos do que você pensa, mais do que você imagina
No paradoxo sem, controle remoto, simplesmente automático diz:

Não! Como...? ... Já disse que não!
Não... Quem...? Porque...? Não... Quem...?

Heeeey, estes amigos não são meus... ! Como assim... ?
Nada aqui é meu e muito menos para mim! Porque... ?
Estas fotos na parede não são de minha infância, muito menos de minha família e aquela não foi minha primeira namorada!
Este quarto de hotel não foi pago por mim, estas roupas no armário não são minhas, nem sei o por que estou dentro deste quarto familiar, porém estranho.
Quem é esta voz no telefone que me deseja uma boa noite, diz que está com saudades e termina dizendo que me ama?
O amor desta pessoa não é meu e nem para mim, na verdade, nada é meu, nada dessas coisas familiares são realmente conhecidos meus.
Um exemplo... Esta janela, aliás, além desta janela. A paisagem que vem embutida por trás desta simples janela com detalhes gregorianos, não é para os meus olhos!
O violão no canto do quarto não foi feito para meus dedos tocarem, o edredom na cama não é para que eu me cubra, o pijama do meu tamanho não é para me vestir durante o sono!
Este elevador por onde desço não me levará para baixo.
Este porteiro que me cumprimenta pelo primeiro nome nem sabe qual é o meu nome e na verdade, nem tenho um nome.
A sensação da garoa desta cidade denominada “da garoa” me atinge, provocando-me uma estranha sensação de estar dentro de um corpo que não é o meu.
Converso com um taxista e não escuto nenhum som, as ruas desta cidade também me são familiares, mas tenho certeza de que nunca estive aqui.
Nunca comprei um pão nesta padaria, nunca parei neste bar de esquina, nunca vi estas pessoas que conversam comigo.
Nunca respirei, mas sinto meus pulmões pulsando. Nunca fumei e estou com um cigarro nos lábios que não são meus.
Quem sou eu, como, porque, onde, quando, o que, quem sabe, de onde vem... Nunca ouvi e nunca farei tais estúpidas indagações.
Quem sou eu...? Sou muito menos do que você pensa e muito mais do que um dia você já ousou imaginar!
Para onde vou...? Vou!
De onde vim...? Vim de onde estou indo.
Porque...? Eu que lhe pergunto: porque?
Sou a metade do nada com a metade do tudo!
Existo mesmo não estando aqui...
As pessoas me vêm mesmo eu sendo invisível.
Volto a ser eu mesmo, mas... Eu nunca fui EU e para piorar... Eu nunca fui... Nunca serei...
Paradoxo...
Nada, tudo...

(*trechos de textos retirados do site "Opastrame" © 2005 MaicknucleaR/AltacasA. Todos os Direitos Reservados.)
TÁ FODA, AINDA TO SEM PC E SOU OBRIGADO A CHUPAR MEUS PRÓPRIOS TXT DO PASTRAME.. merda...

2005-12-10T01:56:00.000-02:00

Depravação, insanidade, confissões da alma, romance, putaria, poesia urbana, sexo, drogas e solos de blues
(*trechos de textos retirados do site "Opastrame" © 2005 MaicknucleaR/AltacasA. Todos os Direitos Reservados.)
Escárnio, mofa, zombaria insultante:
"...um imbecil do bairro me viu tocando violão e teve a pachorra de me perguntar: - Maick, você toca. Eu Respondi: - Não animal, eu faço sapateado!"

"...dias atrás fui a um restaurante chique e o garçon me disse: - Meni?! - Não otário; essa é a Angélica. Meni é sua mãe!"

"...o gerente da boate me disse que uma de suas "empregadas" queria sair comigo, e eu disse: - Quanto ela me paga?!"

"Polêmico sou eu que mandei o padre tomar no cú no meio da missa de domingo".

Romantismo, paixão, putaria:
"Hoje à tarde vou arrombar a porta de seu apartamento!
Vou levar comigo duas mil pétalas de rosas vermelhas que roubei em jardins pela cidade;
Varrerei seu tapete, limparei seu armário, organizarei seus cd’s em ordem alfabética e retirarei o pó de cima de sua TV..."

"Quem es tu nobre senhora, que sutilmente invadiu minha vida e possuiu minha alma?
Quem es tu, que me acompanha em todos momentos de minha vida e só me deixa na calmaria do silêncio absoluto?..."

"...ela perguntou: “cadê o videogame?”, puxei ela com força e joguei-a na parede, peguei a mão dela e passei no meu pau e disse: “pega no meu controle”. Antes de qualquer reação, enrolei o cabelo dela na minha mão e disse: “agora você é minha”. Beijei feito um louco desvairado roçando gostoso naquela coxona que eu deseja há tempos. Num tranco a joguei na cama e fui tirando a camiseta (pensando que nesse exato momento ela iria dizer que queria ir embora ou coisa assim). Pro meu espanto ela nada disse e começou a tirar a roupa..."

Insanidade & depravação:
"...como eu sou uma pessoa normal, se tiver uma garrafa no meu quarto eu mijo nela, mas não saio nem fudendo.
Será que essa visita non grata não percebe que ela não tem intimidade, não é amiga da família, não é bem vinda, não é nem do círculo de amizades, não é parente, não é porra nenhuma... Não é nada, não é ninguém e se morrer não vai fazer falta e ninguém daqui vai ao enterro nem muito menos dizer: "meus pêsames" ou mandar condolências... "

"...eu sei que quando ele tinha doze anos, teve um caso com a psicóloga dessa "casa de correção", ela dava o cu para ele no chão da salinha dela e pelo que ele me dizia, ela só dava o cú mesmo, enquanto os outros menores esperavam do lado de fora para serem atendidos..."

"...e três depois meses ele me liga dizendo que está morando com uma professora de piano aposentada cega; ex-mulher da vida que agora tinha um açougue e precisava de alguém para cuidar da casa, dos negócios e da buceta de 67 anos dela. Ele trabalhava de manhã, no final da tarde comia a velha e a noite ia pra rua andar de skate..."

Confissões da alma:
"Adoro sentir o cheiro de seu corpo!
Você é a minha rosa bege.
Você é o néctar dos deuses que produz um aroma ímpar."

Leseiras:
"...durante meus passos olhei para a calçada e vi que raios saiam dela.
Vejo a áurea de quem caminha ao meu lado sair pela camiseta como se fossem ondas de rádio.
As luzes dos carros brilham como se meus olhos estivessem cheios de lágrimas."

"Lá vem ele lixando as paredes de um beco fulo e sujo com a metade esquerda de seu corpo sem sustentação devido a seis dias de bebidas de má qualidade, cigarros Paraguaios e bares de blues..."

"foi quando percebi a loucura que havia feito (deixar o violão sozinho).
Peguei uma ponta que estava no bolso de trás e acendi..."

e etc...
"quando ouviu: “- Não seja mal educado, diga oi para minha Glock”. Seu sangue tingiu a parede de vermelho, pedaços de seu cérebro escorriam como lemas por toda a parede!"

"...foi quando minha mãe abriu a porta da sala e me viu sentado no sofá, segurando o pau pra cima enquanto a Jacqueline chupava minhas bolas. Ela exclamou "ahh meu deus", e eu disse: "calma mãe, não é nada disso que você está pensando"

O que era ruim há de se tornar pior...
opastrame.falai.net - 2006
AGUARDEM

2005-12-07T13:41:00.000-02:00

Mensagem de (sen)sabedoria:
"Inteligente era o Maguiver, que nunca leu um clássico da literatura mundial, mas construia bombas pseudo-atômicas utilizando apenas: um palito de dente, um cortador de unha e um chiclete mascado!"
MaicknucleaR

2005-12-04T06:57:00.000-02:00

A labuta escrita e a míriade de volúpia
Fudeu! A fonte do meu PC queimou; acho que perdi alguns textos novos do www.opastrame.cjb.net e agora vai ser bem difícil atualizar o blog. Aproveitei que vim na casa de uma amiga pra... pra... pra; pra fazer companhia a ela. Ela tem 35, é gerente de uma loja, Brasileira de CORPO e alma, mora sozinha em um ap. aqui na Bela Vista e tem medo de dormir só, por culpa da violência Paulistana. Aproveitei que ela desmaiou no sofá após ter me feito um bo... um bo... um bolo, e comecei a escrever feito um louco depravado. Nem sei o que escrevi, pois estou “beijando o céu”; só sei que vai ser difícil re-atualizar este blog e por isso já deixei 9 posts zero-bala pra vocês dichavarem. (Enjoy o joint)

2005-12-04T06:56:00.000-02:00

Solitário e suicida
A gota d’água emocional diz:
Precipitar-me ou não precipitar-me; eis a maldita questão!
Eis o ponto, onde a vida já não tem mais sentido algum; onde o cansaço da espera por respostas de perguntas infindáveis estertoram-me; o ponto onde o vazio se torna a própria dor da fome – sinto fome; onde a busca perde a motivação; onde a solidão deixa de ser opcional: O precipício!
Pular rumo ao quebra-mar de ossos? Fazer nó na grossa corda de contra-baixo? Cortar o fluxo das veias do pulso? Ou simplesmente atirar na própria cabeça, espalhando esse monte de merda que ando pensando?

2005-12-04T06:55:00.000-02:00

O pescador de feixes
A minhoca esquartejada diz:
Com a mão em anzol, pesco um feixe de luz que invade estuprosamente a claustrofobia de minha anil alcova clausurosa, onde me enfurno com livros emprestados, canetas que não pegam, copos de café com leite e amigas que me chupam.

2005-12-04T06:52:00.000-02:00

Katrina
O furacão avassalador diz:
Sopra vento
Em espiral
O tomento,
A demência do violento
Que violenta!
Sopra pra lá vento
A falta de entendimento
E traga os bons ventos do discernimento
E cesse essa tormenta!

2005-12-04T06:48:00.000-02:00

Onde nascem as idéias
O Eletro-encéfalo-grama diz:
Navego os sete mares a naus, por oceanos, buscando motes em terras firmes do continente mental, circundo a atmosfera em busca de vãos na camada de ozônio, que possam me abrir uma passagem para o infindável universo da inspiração. Pego carona em estrelas decadentes e deixo me levar pra onde quer que ela vá; busco a vida em lugares inóspitos/remotos e desbravo a selva de neurônios onde nascem as idéias!

2005-12-04T06:47:00.000-02:00

Para ser o primeiro
Um trecho da musica de “MaicknucleaR & UzzmetralhA" diz:
Na procura de paz, seu mundo ele deixou...
Pede carona pra sua migração.
Em busca de algo ou talvez de alguém...
Algo pra ser feliz, pra se sentir bem.
...Pra se achar? Sim, se achar...
Se achaaaaar, baby, se achaar, yeeeee-eeeeh...
Se achar!

2005-12-04T06:45:00.000-02:00

Trêmulo
O porra louca diz:
- Isso que eu chamo de “miríade de volúpia”! Eu disse.
Minha doce gerente que deu cano em sua labuta só pra “me ver” riu. Riu e lambeu vagarosamente a ponta do sorvete, frente e verso com a língua em espiral. Deslizou a língua subindo e descendo, segurando-o pela base fálica quase sacral. Olhou nos meus olhos, respirou fundo e subitamente engoliu a metade do sorvete buscando sentir o “sabor Maick” nas profundezas de sua garganta. Beijou e lambeu. Mordeu a púbis, lambeu e passou os lábios em minha virilha; uma; depois, outra. Salivou no perônio e subiu bruscamente buscando a saco duro. Afundou a boca e parte do rosto no saco e as bolas correram cada qual para um lado, buscando suas bochechas agora rosadas. Chupou os saco com voracidade e boqueteou as bolas. Depois do incessante aquecimento, a boca dela tornou-se uma buceta, na qual eu fodia depravadamente; sua cabeça de cabelos curtos tornou-se uma bola de basquete na mão de Michael "EU" Jordan. Tentei quebrar meus ovos naquele queixo, mas não chegava.
- Onde quer que eu goze?
- Onde você quiser. (Ela respondeu).
E foi na guéla mesmo... Porra pra caralho... Ela cuspiu nas minhas bolas num ato semi-vomital, afogou-se no gozo chupando meu o saco (agora mole); e passou vadiosamente o rosto no saco mole e emporrecido. Ela deitou e dormiu rápido, cansada pelo dia estafando e as quase duas horas de chupação de sacos, bolas e taco (uma verdadeira fã de beisebol). Liguei seu pc. Aproveito para “bloguear” atualizações. Ainda estou trêmulo e, há um pedaço daquele rabo enorme aparecendo enquanto os resquícios de porra me espasmam neste exato momento e continuam deixando-me novamente trêmulo.

2005-12-04T06:43:00.000-02:00

Iluminados & Gênios
O acrobata das letras diz:
Os seres Iluminados estão predestinados a completa escuridão! Eles peregrinam vagarosos dentre fétidos becos esburacados, onde as damas da noite exalam o etéreo aroma feromonal de viscosas bucetas, lubrificadas pelo veludo lingual de casados carentes e desgraçados. Os seres iluminados provém as sobras da noites e iluminam os outdoores de néon que indicam o fundo do poço de um balcão, onde inescrupulosos barman’s calibram copos com poças de poderosos e luxuriosos elixires do inferno, onde a luz afogará suas mágoas. Andam por esquinas onde notas de 10 e 5 são sinônimos de libertação espiritual e, o vomito é o pastor de palavras regurgitadas em valas de lindos esgotos.
Os Gênios? Os Gênios foram crianças prodígio que cresceram, tornaram-se azuis, moram numa garafa sem álcool e trabalham como coadjuvante na Disney!

2005-12-04T02:11:00.000-02:00

Bala na idéia pra trocar
O Sniper em cima do prédio diz:
Não, não sou um erudito que debate filosofia, holocausto, arte-contemporânea e clássicos da literatura em mesas de bares sit-com, escondendo-me atrás de uma cara-de-cú-blasé, ataviada com óculos de academica armação preta e grossa (Não, não busco um lugar-ao-sol [como já me disseram], pois sou apenas um musico-frustrado e não um escritor! sei meu lugar no mundo). Não, não fiz faculdade e só terminei o ensino médio com 23 anos e mesmo sendo do fundão, nunca fui um ignóbil e limitado aluno. Não fugi da escola, mas a vida me levou pra rua, pros fatos, pros acontecimentos, para fazer a história e não para lê-la em decorébas. Toda idiossincrasia que os livros, teatros, artes e filmes europeus teoricamente te proporcionaram, eu aprendi (vivendo) na prática; todo discernimento que você aprendeu através da erudição e anos de estudos, eu aprendi com meus erros, com o fato de me segregarem e com os tortuosos caminhos da minha vida. Não, não sou escritor, mas escrevo por urgência de falar o que penso e, o que penso, vem da visceralidade do âmago da minha alma e não de aulas de filosofia ou clássicos da literatura. Sei sobre a vida e me auto-analiso mesmo não tendo noções de psicanálise. Filosofo, mesmo não sendo amigo de Sócrates; vocês não me compram com existencialismozinhos baratos e inúteis. Penso, logo quero que se foda. Eu sou debilitadamente burro, eu sou um ignorante-estúpido, eu sou um ser aculturado, eu sou um Californimano merencório; na verdade, eu sou Pulp (quase-poético) Fiction, enquanto esses acadêmicos blasés Vila Madalenosos são Forest Gump; um bando de idiotas que fazem (e falam) idiotices...
Eu sou um verdadeiro filho da puta desgraçado que não tem medo de errar, não sinto vergonha de meus aprendizados vexaminosos. Eu fui um "Menino de kichute" (de Márcio Américo), que na adolescência fumou muita "Bagana na chuva" (de Mário Bortolotto) e hoje sobrevive numa espécie de “Bangalô” (de Marcelo Mirisola). Sou um infâme crônico que às vezes faz crônicas a lá Douglas Kim, sou a personificação humana de propaganda enganosa (no profile 'pastrame') tal qual um "Japa Paraguayo" denominado Pedrito (risos)...

E caso algum senhor reacionário academicuzinho não tenha gostado... Beija meu ovo!

2005-12-04T02:06:00.000-02:00

Ajudem um compatriota Brasileiro
Sinceramente, não sou escritor! Prefiro o termo: Músico Frustrado.
Mesmo não sendo escritor, eu escrevo muita coisa. Aliás, é a única coisa (fora sexo) que ando fazendo na minha inútil e ignóbil vida. Ou seja: Você, caro amigo (a), que tem alguma condição ou Q.I. (quem indica), para me dar um apoio cultural (financeiro na verdade), eu muito agradeceria; pois minha situação está ridícula e cansei de ser bancado pelas minhas amantes, ser expulso de casa pelo meu pai, ser chamado de vagabundo pela minha mãe e usar roupas de papai. CONTRATEM-ME (sei lá). Posso não ser escritor, muito menos gozar de técnica, mas me esforço pra caralho... ajudem-me! Grato.
MaicknucleaR de Los Santos Angeles

2005-11-27T02:38:00.000-02:00

O deserto de Jack Daniel´s e reminiscências vítreas
O chão que frita ovos diz:
Abandono aquele velho trailer deixando para trás: uma lágrima atrás de um óculos escuro feminino e um cigarro com a bituca manchada de batom, devidamente postado nos lindos dedos em V de unhas escarlate que se longificam por trás da longa e densa poeira deixada pelo rastro de meu velho Impala 1969. O vulto vítreo de cabelos longos presos com uma bic, não sabe que faço apenas o que é preciso; sigo meus tortuosos caminhos. Vejo balanços e cactos, miragens de lembranças em cima do capô, Jack Daniel’s como co-piloto e uma sinuosa estrada seca de emoções no meio do deserto assassino onde se ouve o blues de Mississipi, famintos urubus e... e a voz dela no meu toca-fitas...

[Amor; assumo que meus caminhos são longos, tortuosos, desérticos e incompreensíveis, mas todos têm fundamento e migram para um oásis emocional]

2005-11-26T04:14:00.000-02:00

O nome do jogo
O crupiê diz:
Hey, culpe o jogo e não me culpe por jogar.
Não criei este jogo, muito menos as regras... conheço-as bem e, criei as minhas em cima das já existentes. Nunca trapaceio; apenas uso as regras contra elas mesmas, procuro caminhos alternativos, olho o jogo de cima, tenho calma, calculo e ataco com voracidade. Sou um jogador solitário e ardentemente calculista! Te levo pra cama e jogo em dupla enquanto dure o motel, mas na hora de entregar a chave do quarto, volto a jogar sozinho contra esse mundo de rainhas de egos inflados com hélio em balões de silicone. Sou um jogador maldito ouvindo blues e bebendo um dry martini, pois vivo vencendo e perdendo, errando e aprendendo, conquistando e te comendo, jogando e vivendo, te odiando e te querendo.

2005-11-26T04:13:00.000-02:00

Os arquivos de minh’alma
O garoto do almoxarife diz:
Noites de verão, candelabros de luzes amarelas do centro da cidade, lago dos patos, conversas sinceras, capetices no tempo de escola, quermesses do bairro, roles de bicicleta, skate na Charles Muller, Curitiba, as garotas de Cascavel, shows insanos, flertes inesquecíveis, conquistas impossíveis, chupadas (nas bolas) que recebi...
Amigos de uma noite, raras bebedeiras, fumaça em becos, andanças com quem considero, meu velho Fusca azul pavão, catracas de ônibus, lua cheia, musicas que marcaram, mulheres que me mataram, me deram ou foram motes de punheta; sonhos de dias melhores, banhos de chuva, gafes horrendas, shows que fiz, glórias, percas, fodas, drogas e tudo que esqueci!

2005-11-26T03:17:00.000-02:00

A visão santo maldito
O anjo caído e repetitivo diz:
Fui abençoado com uma visão que atravessa mundos, ultrapassa barreiras, compreende os incompreendidos, inclui os excluídos nesta festa de egos espumosos em taças de champanhe Cristal. Maldição abençoada que provoca meu exílio sentimental, assim como se eu fosse o Quasímodo abandonado na porta de uma igreja por culpa de meus traços demoníacos, alma de anjos celestes e um coração mais humano do que de toda a humanidade que me quer enforcar junta. Provavelmente terei um fim trágico; serei queimado em praça pública; serei caçado por homens ostentando tridentes e tochas, com pedras e madeiras nas mãos, que me odeiam por não me entender. Serei crucificado por culpa de minha maldita visão e atos santificados... ( e não me canso de falar sobre esse assunto)

2005-11-25T03:36:00.000-02:00

Tempo Instável – Jukebox
PS: Depois do "quase-infarto" de ter me visto (lido) pela primeira vez nos blogs dos grandiosos Mário Bortolotto e do Márcio Américo; novamente me emocionei com mais um "quase-infarto" quando fui me deleitar no blog do grandioso Pierre que disse:

Brothers e/ou Bloggers:
[Txt furtado do blog do Pierre]

O Kim é um cronista invejável, seus relatos estão cada vez mais detalhistas e bem humorados; E eu estou sempre lá no blog, com meus coments idiotas;
+ Há um tempo atrás linkei aqui nessa pocilga amarela o Mr. MaicknucleaR, que conheci através do blog do Bluesman Bortolotto (quem não foi ao CCSP, perdeu a versão belíssima da música título do post). O Maick escreve bem pra caraio, é outra ilha de boa literatura, num ciberespaço cheio de lixo;
+ Outro recém linkado é o Thiago Pinheiro; Ele já teve lá suas aventuras com o Kim e o Edinho. Descubra tudo acessando o blog dele; Colaborem, porque o cara sempre reclama que ninguém lê;
+ Outra coisa. Meu fim de semana foi salvo por um bom papo com o Pinduca, a Dani, o Montenegro, a Marisa, o Marquinhos, entre muitos outros, durante a madrugada da tal “Virada Paulista”;
+ No domingo terrível, fui salvo pela onipresente Sandra; Minha melhor companhia, desde 1993.
= Sou um cara sortudo.
Escrito por masatoyk às 11h03

Link do Pierre:
jukebox-songs-stories.zip.net/
hey.. tem 2 post's inéditos abaixo... rsrs.

2005-11-25T02:50:00.000-02:00

Solitário habitat
O vulto cabisbaixo diz:
O telefone não toca e não tenho pra quem ligar,
Cartas não chegam e não tenho para quem escrever,
Não recebo e-mails e não tenho para quem enviar,
Olho, olho, olho e sei que ninguém eu vou ver.

Ando pelos tristes cômodos e nem assombração me acompanha,
Preparo o jantar e uma antiga musica lenta,
Enquanto a outra cabeceira da mesa está (e vive) vazia...
Vejo meu triste coração cheio de teias de aranha,
Através de uma janela onde a solidão habita.

2005-11-25T02:46:00.000-02:00

Emaranhado de idéias
A estrada da língua diz:
Perco-me nas ruas desta megalópole cheia de esquinas e ruas sem nome ou CEP, casas sem números, avenidas de palavras sem placa, preferenciais sem preferência de assuntos, canteiros centrais de conversas em linha reta que são cortadas por um cruzamento de conversas insípidas, porém agradáveis. Via expressa de loquacidade saltitante, acostamentos silenciosos, beberrões de sopas de letrinhas e calçadas esburacadas por erros de acentuação, enfim, ruas de neurônios que formam um emaranhado de idéias fúteis.

2005-11-23T22:09:00.000-02:00

Jardim secreto
O jardineiro chicano diz:
Sempre fui receoso com aquele lúgubre jardim de árvores moribundas, chão de folhas secas, onde o vento sempre soprava assoviante e álgido. Sempre me arrepiei ao encontrar duendes e demônios naquele lugar maldito onde perambulam as sombras da noite e lobos desvairados. Sempre corri ao menos estalar de galho seco que ouvia...
Cresci... e aquele lugar se tornou meu esconderijo secreto, meu motel sem sabonetinho e toalha grátis, meu próprio cofee shop onde no outono, as árvores são reanimadas por um verde brilhante e o chão se entope com um carpete de flores rosadas e murchas...

2005-11-23T00:23:00.000-02:00

A flor que não tive
O cara que sempre estraga tudo diz:
Pequena de longos cabelos negros e lisos que desfilavam por suas costas enquanto caminhava dentro de seu salto alto em direção da mesa onde estava o bolo.
Envolta por um sutil vestido com estampa de lindas flores que exalavam um perfume ímpar, enquanto suas grossas coxas provocavam faíscas ao atritarem durante o andar que lhe provocava uma ondulação marítima em seus belos e naturais seios. Aquela boca carnuda e vermelha estuprava um copo de vinho e contratava com sua pele quase transparente. Tive sua boca, lábios, beijos e seus enormes seios na palma de minhas mãos; mas não a possui naquele Uno Mili e, até hoje ela é mote de minhas masturbações noctifloras.

2005-11-22T07:02:00.000-02:00

Em busca da liberdade
Os neurotransmissores demoníacos dizem:
Ando preso dentro de mim mesmo, vivendo em um infinito universo localizado dentre de minha própria mente. Sozinho com meus demônios internos que não passam de caricaturas de meus próprios desejos e turvos pensamentos, que sonham acordado e vencem a própria imaginação num mundo inexistente, porém perfeito pra mim...
Ando buscando a liberdade em quartos de hotel e curvilíneos e experientes corpos femininos provocadores de uma miríade de volúpia. Busco a liberdade em longos solos de um velho bluesman que vendeu a alma no Delta Mississipi. Busco a liberdade na insanidade noctívaga e nas palavras que cuspo na caderneta que está em meu bolso direito onde deveria haver uma carteira com notas de 10 e 50.

2005-11-20T07:36:00.000-02:00

Virada sobre lençóis Califórnia
A virada à lá cultural diz:
A megalópole está em chamas, os ânimos estão exaltados, os ônibus abarrotam avenidas, transeuntes embrenham-se no matagal de vendedores das calçadas cheias de desocupados e ocupados indo e vindo para não sei onde; bonés von-dutch em cabeças idiotas e nós ali no meio, contrariando o frenesi calamitoso da grande cidade. Cerveja e livros, aperto nas coxas e destino. Ipiranga, mas não até a São-João. Lugar secreto onde a virada cultural custa 32 reais até as seis da manhã. Escolhida dentre muitas. Nada de preocupações estúpidas, apenas você e eu num mesmo ideal sob aquele chuveiro quente, num quarto com cheiro de mofo enquanto sua língua e lábios encontravam e deslizavam sobre meus pontos g’s, h’s, i’s, j’s. Ela diz: “os bobões estão lá fora perdendo de fazer isso” (ela disse o que eu pensava). Horas e pausas para pequenas confissões e duchas rápidas no chuveiro quente. Virada que durou das nove da noite às cinco e vinte da madrugada.
A professora de literatura disse adeus enquanto um idiota metido a besta, projeto escarrado de escritor de calça larga tomava uma coca-cola gelada e seguia quase cambaleante ao “Jd.Brasil 2181”, ouvindo ao fundo a voz de Elza Soares cantando a carne ao vivo e a cores.

Ela disse: “Me escreve (um email)”. E eu agora digo: “Não vou te escrever, vou escrever para você... sem preocupações, sem medo de se entregar para a vida, apenas EU, para você”.

2005-11-19T13:58:00.000-02:00

Mi casa (es mi casa)
Tonica sem gelo...
Minha casa não cai:
Vejo legiões tentando implodir minhas estruturas com palavras de injúria, utilizando-se de um estopim de inveja mórbida que tenta me dinamitar a preço de bananas explosivas. Vejo que em cima daquele mirante, as pessoas me olham de cima em cima em baixo através de seus binóculos de grossas armações,medindo-me e rezando para que eu tropece em minhas fundações e caia.
Grandes terremotos emocionais sacudiram meus tijolos.
Grandes vendavais empurram-me para precipício.
Grandes tsunames cuspiram em meu rosto com força de mil maremotos na tentativa de me fazer cair por terra, mas nada até hoje me derrubou.

2005-11-18T00:19:00.000-02:00

Quando o copo vira amigo
O inescrupuloso barman diz:
Afogo as mágoas num rio de solos de blues,
Lavo uma lembrança com um “duplo”,
Mato alguém virando o copo,
E vou ao fundo do poço deste balcão! (repost)

2005-11-15T20:14:00.000-02:00

Doin' time, when the live is easy...

Os primeiros feixes de luz arrebatam-se por cimas das inóspitas montanhas, trespassam por dentre as altivas árvores e cobrem o chão com a clarividência do jubilo matinal. Os pássaros em seu gozo, nadam em um montinho de areia esquecida por algum caminhão de construção. Sinto a vida fluir freneticamente por minhas veias aceleradas por cafeína. “Bad fish” toca no meu walkman imaginário. Abaixo minhas armas e percebo que meu amor não move montanhas, mas anda por aí como um cão vira-latas. Mais uma vez tudo fica em slowmotion, o verde vivo das árvores hoje estão mais vivos do que nunca; as cores de uma linda manhã que surpreende meus olhos, completa o vazio de minha existência e me ensina o verdadeiro valor das coisas. Não tenho um real no bolso furado, não tenho propriedades muito menos opulências, mas tenho meu cachorro na coleira e a manhã mais linda do mundo só para mim...
As quatro pontas da real felicidade:
“Um dia quente, uma cerveja gelada, a mulher amada tomando banho gelado com você e Sublime!”

Há momentos no mundo em que nada está errado, nada está certo; tudo está somente sublime.
MaicknucleaR

2005-11-12T00:05:00.000-02:00

Um lugar de nós dois
O filho diz:
Arraigados nesta singela vivenda, deitados sobre esta alfombra de folhas secas e mortas, acendendo o fogo vermelho durante a última faixa laranja do arrebol. Fazendo pedras quicarem sobre este manto aquoso que logo refletirá o céu aspergido de estrelas, erigindo a etérea lua no céu do nosso lugar secreto onde o desdém humano jamais ousou existir.

O pai traduz:
Enraizados nesta singela casinha, deitados sobre este tapete de folhas secas e mortas, acendendo o fogo vermelho durante a última faixa laranja do pôr do sol. Fazendo pedras quicarem sobre este manto aquoso que logo refletirá o céu borrifado de estrelas, levantando a sublime lua no céu do nosso lugar secreto onde o desprezo humano jamais ousou existir.

2005-11-06T18:32:00.000-02:00

Quando fomos eternos
O doce de leite da vóvó diz:
Lembro-me do tempo em que o quarteirão de minha rua era maior do que todo o universo que há em meio do firmamento.
Tempos em que podíamos pegar estrelas com as mãos e guardávamos aviões dentro de nossas camisetas dois peixinhos.
Da rodinha sobressalente do lado esquerdo da velha BMX as manobras espetaculares em cima da mesma.
Tempo em que o escuro nos seduzia, intrigava e provocava choros.
Tempo que em que desbravamos o mundo dentro de pequenos caminhões de madeira, aventuramo-nos em velhas casas assombradas atrás de fantasmas. Anos oitenta onde assistíamos os filmes de adolescentes colegiais loucos por sexo, e passávamos meses com aqueles peitões americanos na cabeça e dizendo: “eu vi, você não viu”.
Tempo onde a calmaria da falta de assunto não incomodava como hoje em dia. Exatamente nesses momentos, olhando para o velho lago de Mairiporã quando um de nossos pais levava, comendo pão com mortadela e tomando guaraná, quietos... Nós éramos eternos

2005-11-06T18:21:00.000-02:00

Jogos, trapaças e teclados fumegantes
O cobrador de juros diz:
Não mova seu rabo fétido desta cadeira ou senão vou arregaçar seus miolos atirando textos insanos com meu teclado semi-automático municiado com teclas dum-dum, dedos radioativos e idéias de grosso calibre.
Não dê um maldito pio senão calo sua boca com o chumbo da ponta da minha caneta bic.
Não chore ou senão enfio este fálico caderno enrolado no seu rabo e disparo todos meus textos no seu intestino delgado.
Não ouse me denunciar ou te mato escrevendo sobre você.
Fale de mim para todos seus amigos e espalhe pelas ruas de linhas azuis que há um novo chefão nesta bocada literária.

2005-11-06T17:54:00.000-02:00

O real trono real
Eis que criei o trono especial para:
Reis da falsidade.
Reis ufanos e idolatras.
Reis e rainhas que usam mascaras para esconderem suas verdadeiras faces.
Rainhas da fofoca que invidiam a vida alheia.
Reis do imiscível e pomposo mundinho só seu.
O cetro real (45 por 8 centímetros) está acoplado ao centro do trono, e ergue-se bruscamente ao sentar do rei em questão.

Versão genérica:
Especial para: pessoas falsas, fofoqueiras, desleais, intriguentas, intolerantes, mascaradas, usurpadoras, ufanos, altivos, peculatários, duas caras, insípidos, fanáticos religiosos, terroristas islâmicos, George’s Bullshits e vadias interesseiras!
(versão sem cetro)

2005-11-06T17:34:00.000-02:00

A brisa da rua turva
As sombras da noite dizem:
Algum senso de bússola interno dirigia-me até meus aposentos através daquelas ruas turvas e de perigos eminentes.
A brisa sudeste faz com que meu corpo penda para a esquerda enquanto ando trôpego por aquela zona de guerra, piso em minas desativadas e tropeço levando a carne do meu rosto de encontro ao áspero asfalto.
Levanto quase rapidamente... Faço meu braço de viga e o apoio na parede enquanto lavas de vomito ácido erupcionam de meu ventre.
Recomponho-me... Olho para aquele embaçado caminho que hei de seguir...
Fumo o resto daquele cigarro de odor estranho e jogo a ponta no chão.
As sombras da noite me acompanham e fazem minha segurança para que nenhum sociopata maldito cruze meu caminho...
E enfim, chego em casa.

2005-11-06T17:24:00.000-02:00

Pomba rola
O rato bípede voador diz:
Não me segure pelo braço.
Não me acorrente ao pé da cama.
Não faça chantagens emocionais para que eu fique.
“- Sem dramas por favor meu anjo”.
Não confunda meu amor e romantismo com anéis e algemas.
Não tranque a porta senão eu pulo da janela de seu oitavo andar e vôo para a liberdade.

2005-11-06T17:09:00.000-02:00

Terapia de choque
O vesânico diz:
Eu sou louco, pois acredito na lealdade infinita de uma amizade.
Eu sou demente, pois mesmo não afirmando, acredito no amor.
Eu sou insano, pois me entrego sem medo para os acontecimentos e momentos da vida.
Eu sou retardado, pois afirmo que encontrei felicidade no olhar de uma rapariga.
Eu tenho “pôbrema” da cabeça, pois não tenho medo de ser apenas eu mesmo, perante reis e rainhas.
Eu vesânico, pois como pasta de amendoim com chocolate e digo que é côco para que todos pensem que sou apenas um deficiente anódino, enquanto sou o mais real perigo para a sua sociedade mental.

2005-11-06T06:50:00.000-02:00

Santidade
Os homens, santos e os desertores dizem:
Quando pequeno, percebi que eu era diferente das outras crianças.
Já um pouco maior, sentia-me como um estranho ser vivente.
Na semi-adolescência, o mundo não aparentava ser minha vivenda.
Sentia-me um forasteiro em terras hostis...
Quando a luz da compreensão sublimou minha visão, percebi que eu não era comum, eu era santificado. Santificado significa separado, ou seja, eu era um ser santificado, eu era um ser separado do mundo por forças maiores e excluído por ignorância do homem vil.
Passei a vida escondendo-me atrás de postes de luz, seguindo-te em surdina, usando largas calças para passar desapercebido e de óculos escuros para ser um rosto na solidão da multidão de seres incompletos.
Eu sou um cachorro com asas que segue o cheiro de seus passos para te proteger dos perigos das ruas. Eu sou o louco com taco de beisebol que aparece para livrar sua pele do tão famoso “coro”. Tenho a imperceptível incumbência de ser Del Los Santos Angeles, pois sou o anjo maldito criado para salvar o mundo e destinado à solidão.
Deus me denominou com o nome de “Maickyluzx”, o anjo que trará a luz, mesmo sendo condenado a viver nas trevas.

2005-11-06T06:22:00.000-02:00

Novos amigos velhos
O guia do desencontro diz:
Redescubro velhos amigos novos,
Conheço antigas pessoas contemporâneas,
Atualizo velhas histórias atuais,
Revejo rostos que nunca vi...
Envio eletrônicos cartões postais sem destino,
Congratulo aniversariante há quilômetros de distância e envio presentes via sedex,
Abro meu coração com a tela do computador,
A tela toma minhas dores e chora por mim...
Às vezes os encontro face a face, porém não os identifico,
Às vezes eles gritam do meu lado, mas não conheço suas vozes,
Voltamos para casa, contamos nosso dia e percebemos que estávamos um ao lado do outro e só percebemos diante do “Messenger”.

2005-11-06T05:51:00.000-02:00

Abraçando o infitino
O lívido firmamento diz:
Ergo os braços e agradeço os Deuses por me prestigiarem com tamanha pequena grandeza. Entrego-me por completo ao anacronismo, pois naqueles dias os tempos passavam lentamente e os relógios insistiam veementemente em apressar-se diante da falta de horas. Sem dívidas para com Deus não temos tempo para envelhecer.
Sem dívidas para com Deus nós somos retratos eternos.
Sem dívidas para com Deus sabemos que este saco de osso que carrega a nossa consciência pode sim perecer, porém jamais dará pau em nossa memória.
Destruirá a cpu, mas a caixa preta de nossas histórias e vivencias perpetuaram para todo o sempre finito.

2005-11-05T04:36:00.000-02:00

Arrebol

“Dizemos que nunca somos felizes, mas quando somos, não percebemos”.
MaicknucleaR

2005-11-04T03:05:00.000-02:00

O retardado incompreendido
O curandeiro diz:
Deito-me em seu branco divã ornamentado com listras azuis claras e despejo o ínfimo de minh’alma. O ínvio se torna um grande portal sem chaves ou trancas e fica livre de embustes. Cofio o bigode e bato na cabeça em busca metralhando palavras em alvos de papel numa desenfreada tentativa de livrar-me do hediondo exício. Buscando o ímpeto em vírgulas e frases mal construídas com excessivos erros de pontuação. Busco a redenção de um paraíso inexistente onde o papel é meu divã e minha caneta é meu analista!

2005-11-03T10:08:00.000-02:00

Para: Tícia Elfe
Se as poesias viessem como as chuvas que caem em meu quintal, talvez e só talvez, eu seria completo...
Se as poesias decidissem lavar tortos caminhos de pistas sinuosas iluminadas pelo azul-lua, eu seria então um homem iluminado também...
Mas se as poesias efêmeras decidirem finalmente virar chuva, sei que passarão, mas tenho certeza de que sempre voltarão ao meu esquálido quintal!

2005-11-02T14:20:00.000-02:00

A fumaça embaixo do beiral
Ao som de “Help the poor” (nada mais adequado!) e após ter fumado “Bagana na chuva” de Mário Bortolotto até a ponta, ressurjo das cinzas de meu edredom direto para este simplório blog.
“Bagana na chuva” é um universo onde a vida é regada com intermináveis solos de blues mentais (dignos de um “three o’clock blues), brigas a moda antiga (leais e não “bombadas”), vômitos na roupa, roubos de acepipes em festas comportadas, cemitérios de latas de cerveja, queixos quebrados, boquetes profundos, rabos desejados e/ou penetrados e “Julianas clicherrosas”.
Cardan, o personagem principal, assim como eu, não passa de um taradinho sem aura que apesar de tudo também é avesso a escrotidão de ser inconveniente com as garotas; e assim como eu, odeia os sacadores de violão e suas musiquetas que tentam mostrar um mundo lindo e feliz em ré menor. Adora os loquazes, pois pode fingir prestar atenção e se preocupar em secar uma garrafa de whiskey (e assim como eu, chama Fusca de Fuca). O livro tem uma dinâmica fudida, e já começa com todo mundo extremamente louco dentro de um banheiro dando uma narigada para depois sair e enfrentar um bar com a empáfia de garotas altivas. Me identifiquei com uma parte em especial do livro: “o personagem Cardan, dorme enquanto recebe uma gulosa”, sim, já me ocorreu (até a reação da garota foi igual)! Porém, se vocês quiserem saber qual foi tal reação, por favor, compre e leia sua própria bagana, pois meu béqui eu não divido jamais!

“A noite não perdoa quem não está preparado pra ela”
Cardan (o personagem).

Blog Do Mário Bortolotto
atirenodramaturgo.zip.net

2005-10-31T22:56:00.000-02:00

Uma carta para a Rua Ivaí.
Segunda-feira...
Acabo de ler o livro “Meninos de Kichute” do Márcio Américo (presente que ganhei do próprio Márcio Américo e repassado a mim através de Mário Bortolotto).
No livro o autor Márcio Américo te coloca dentro de um envelope e te envia para a Rua Ivaí, uma rua comum dentro das lembranças de infância da maioria de nós Brasileiros.
Com seu Kichute ele chuta sua bunda para um mundo onde o tempo quase não passa, um lugar de experiências de vida e novas descobertas.
Ele faz com que você volte no tempo e te joga numa vizinhança onde frestas de banheiro dão aulas de anatomia, futuros cafetões aliciam meninas para baixarem a calcinha em troca de alguns doces e figurinhas, ele te convida para um clubinho onde a amizade é uma Tubaína gelada em um dia de verão. Onde pequenos rachas de futebol tomam a magnitude digna de um Maracanã e onde as briguinhas são apenas biotônicos Fontoura de amizades. Meninos de Kichute que não tem medo de defender seu território, porém cobrem os pés por medo do além e aprontam milhares até que umas de suas mães o mandem entrar por algum motivo. Mãe é fogo!
No mais, me dêem licença, pois estou indo entrar na comunidade “Eu já li Meninos de Kichute” (orkut), e lembrem-se crianças: “nunca aceitem sorvete de estranhos, pode ter maconha dentro”.
Ass. MaicknucleaR Del Los Santos Angeles.

Link do Márcio Américo:
http://meninosdekichute.zip.net/

2005-10-30T17:14:00.000-02:00

E como eu não fiz trocadilhos?
Maick(antavírus)nucleaR diz:
Senhoras e senhores; sejam bem vindos ao núcleo de uma mente depravada.
O núcleo de uma mente que subliminariza sentimentos vesânicos e impuros através de feias palavras bonitas e/ou de baixo calão. Exprimi a putrefação da carne voluptuosa e a leveza de uma invisível alma carente. Uma mutação genética ocasionada por culpa de uma ácida garoa de uma cidade sem lei. Uma epidemia proveniente de ruas cinzas e becos escusos que através de sua própria radiação emana um vírus de textos que invade seus lares doce lares através da internet e penetra lascivamente o núcleo de seus desvacinados cérebros contra o vírus letal maickilisnuclearuns versão 2.4. que é capaz de provocar magnetismo ocular e levar ao vício da leitura marginal, ocasionado assim, a morte.

2005-10-29T03:16:00.000-02:00

“24 x 1”
O filho diz:
Leve-me telepáticamente a lugares remotos onde nunca estive e mostre para os meus olhos fotos vivas e verossímeis que ensinam e emocionam, plangênciam ou enojam, provocam riso ou medo!
Vera-efígie da vida ou elucubração de uma mente pervertida mostrada na tela de um quadro de plasma. Pintado por um ébrio roteirista plástico que desenha atores no palco-película de uma vida de fotos mostradas vinte e quatro vezes por segundo.

O pai diz:
- ta certo campeão, me convenceu... amanhã te levo no cinema!

2005-10-29T03:12:00.000-02:00

O fundo do fundo poço
A barata diz:
Estenda sua mão para mim e prove que a benevolência não morreu.
Retire me deste fundo de poço escuso e mostre-me o perspícuo dia para que eu possa ver o arrebol da paisagem.
Resgate-me de meus profundos e maus pensamentos.
Leve-me ao topo!

2005-10-29T03:08:00.000-02:00

Ponto de venda
O rapaz encostado no poste diz:
Ali vendo meu corpo em pedaços de papel,
Ali beijo o céu sem precisar sair do chão,
Ali te espero, mas você não vem,
Ali corro grande risco,
Ali me sinto em casa,
Ali nem sei quem sou.

2005-10-29T02:59:00.000-02:00

Uma Av.Paulista de egos
O catador de papelão diz:
Finanças, luzes, cultura, pessoas, EGOS.
Empresários, motoboys, mendigos peregrinos, seguranças EGOS.
Lindas mulheres Brasileiras, mulheres de bem, vadias interesseiras e prostitutas, EGO.
Bares, lojas, bancos, escritórios, apartamentos, EGO.
Avenida mais importante para os desfilantes EGOS de trenó e gravata.

2005-10-26T19:36:00.000-02:00

Livre leve livre
O oxigênio sussurra:
Um pedaço do céu cai sobre mim aliviando o insuportável calor que sentia a pouco,
Sagrado momento em que poucos percebem a grandeza deste acontecimento, pois todos estão boiando em seus inflados egos,
Pessoas como a Cláudia e eu percebemos que somos apenas uma gota no meio de todo este pé d’água,
Todos correm tentando se abrigar enquanto eu ergo as mãos para o céu e sinto o peso das lágrimas de algo superior cair sobre meu corpo que agora se torna leve.zip.net

2005-10-26T19:32:00.000-02:00

Última gota
O cara do tempo diz:
Coloque seu vestido mais caro,
Demore horas fazendo escova,
Faça as unhas,
Use seu salto mais sexy!
Hoje à noite vamos comer um hotdog,
Beber vinho em cima do capô do carro olhando para as estrelas,
Jogar pedra em vidros descuidados e assim que a última gota desta chuva cair,
Irei te buscar, pois estou sem guarda-chuvas.

2005-10-22T00:21:00.000-02:00

Infinitivo
O astro maior diz:
Arrombarei a porta de seu mundo e invadirei seu universo de um metro e sessenta e sete centímetros.
Insano eu, pegando velocidade no vácuo-rastro de suas pegadas, indo em direção de sua casa, pulando o muro de seu quintal de cometas, pisando em seu jardim de estrelas, me embrenhando em seu varal de galáxias, chutando o focinho de seu cachorro de Andrômeda para longe, atravessando sua janela de nebulosas para cair na sua cama de constelações e penetrar em seu buraco negro!

2005-10-22T00:18:00.000-02:00

Sangue azul
O arauto anuncia:
Salvem a Rainha, pois ela está viciada em crack e trocou a coroa de ouro por duas pedras de diamante.
O Rei abusa sexualmente de suas fiéis servas de setenta e um e súditas de quatorze, pondo lhes o cetro real no buraco da hóstia que era comida pelo padre para que os cristãos não soubessem que tal dama já não era mais pura.
A Princesa anda pelas ruas do vilarejo apoiando o corpo em qualquer janela de carroça que lhe ofereça alguns dobrões de ouro e engole qualquer espada de qualquer cavalheiro.
Este nobre sangue azul drogado que escorre por meu pulso após o corte que fiz a mando de uma feiticeira dona da casa de favores. Escorre azul e cristalino como uma cachoeira de mentiras.

2005-10-22T00:12:00.000-02:00

O cofre de paixões turquesa
O bandoleiro diz:
Mãos ao alto... É um assalto!
Põem seu coração na sacola... Rápido!
Abre caixa registradora e me dê um anél com meu nome gravado... Anda!
Vai, vai, vai... Abre esse cofre e me passe seus segredos mais íntimos.
Mande sua razão calar a boca e deixe seus sentimentos dizerem apenas o necessário!
Deite no chão e peça para que eu te possua sem dar um pio ou mando o cupido estourar seus miolos...
Abra sua porta dos fundos e deixe-me penetra-la lascivamente...

2005-10-22T00:07:00.000-02:00

Escada para o saber
O fugitivo do hospício diz:
Na beira da praia Bradley Nowell me passou uma ponta e disse: “é no rabo da cobra que está o veneno, duuude!”.
No bar requintado de um bairro semi-nobre Billie Holliday me disse: “hey Maick, easy living... tome mais um drink para esquentar a noite e fazer charme para as garotas gatão”.
Fred Durst em seus bons tempos de revolta me disse: “joga gasolina no carro dele, põem fogo e joga ele da serra”.
O velhinho que limpa a biblioteca me disse: “pede para a Ana pegar o Dom Quixote, ela está de saia e sem calcinha e não liga quando tem alguém debaixo da escada vendo suas partes!”.

2005-10-21T18:03:00.000-02:00

O motivo de nós existirmos
A lua divaga:
A felicidade é um amontoado de pequenos momentos, coisas simples; olhos que brilham, amores efêmeros, notas musicais, brigas de rua, abraços apertados, banhos de chuva, corridas de táxi, glórias e quedas, amigos e inimigos, mesas de bar, pescaria, fundos de poço, solos de blues, luau na praia, chegar de manhã em casa, sereno da madrugada, a mulher inalcançável, a amante nua, as crianças gritando, sexo no carro, vizinhas fofoqueiras, o carteiro com uma encomenda, o cachorro amigo, o banco do ônibus e qualquer coisa te lembre algum momento em que você se sentiu realmente uma parte integrante do infinito e, só no fim da vida esse amontoado lhe dirá se você foi feliz ou não, pois a felicidade é uma sacola de supermercado com fundo infindável... Nunca somos felizes por completo e quando somos...
Nós nunca sabemos!
Trecho de "O motivo de nós existirmos" de MaicknucleaR retirado do site www.opastrame.falai.net

2005-10-16T14:58:00.000-02:00

A força que move o núcleo diz:
Sublimadora
Vibração na atmosfera que desbrava meus poros; toca percussão em meus tímpanos, arpeja os pelos de meu corpo e me leva a um estado de sublime arrepio...
Um estado de êxtase como se fosse o próprio nirvana alcançado, atinjo iluminação (de um grande palco).
A sublimadora cria em mim emoções, lembranças, saudades, momentos...
Acompanha-me do chão do banheiro vomitado, ao altar divino de minha vida.
Sigo trilhando esta sonora vida louca enquanto a sublimadora me persegue nos bancos de trás de carros, nos bares de blues, nos shows de hardcore, nas hip-hop ruas.
A sublimadora que me faz descer e chorar, subir e pular no sofá, dar a mínima ou me importar, amar e odiar...
Hospedeira benção maldita em minha alma...
Sem estilos, sem diferenças ou segregações...
Musica...
Só... Musica...

Texto retirado de "Ensejos Nucleares". Copyright © 2005 MaicknucleaR/AltacasA.

2005-10-16T11:03:00.000-02:00

O criador de ilusões sub-reais diz:
Escrivaninha de edredom
A psico-atividade de uma louca alma que se expressa através de uma bic azul já quase sem tinta.
Caneta que furta as emoções de meu âmago e criptográfa minha vida atrás de subliminares palavras.
O pequeno quarto azul de meu cérebro que transforma copos em universos infindáveis, folhas em sudários semi-sagrados, fotos em sexo, elogio em depressão, moedas em notas musicais... Convertendo assim, o meu real para o seu virtual!

Texto retirado de "Ensejos Nucleares". Copyright © 2005 MaicknucleaR/AltacasA.

2005-10-16T10:33:00.000-02:00

A perceptividade da carne diz:
Luxuriana
Ela cochila tão lindamente...
Quero ir embora, mas não posso!
Pela janela observo aquela panorâmica paisagem de prédios, sacadas, varais e antenas.
Tomo um banho e quando saio ela já está desperta.
Ela diz que me ama...
O celular toca... Era o marido...
Ela desliga, abre a bolsa e diz que me ama.
Ela me beija uma ultima vez, me dá o dinheiro e vou embora sem olhar para trás!

Texto retirado de "Ensejos Nucleares". Copyright © 2005 MaicknucleaR/AltacasA.

2005-10-15T14:10:00.000-03:00

O invasor de corações diz:
Dê abrigo a um pobre homem.
Coloque-me na sua sacola de compras de supermercado e guarde-me em sua prateleira mais alta.
Retire-me do meu quarto de papelão debaixo daquela marquise e leve-me para sua sala de jantar.
Compre minha passagem e envie-me para casa.
Abrigue-me debaixo de seus longos braços.
Acoberte-me com seus infindáveis carinhos.
Esquente-me com o calor da lareira de seu corpo.
Vista-me com seus olhares e sorrisos.
Lave-me com seus demorados e molhados beijos.
Preencha o vazio de minha existência com seu amor e sutileza.
Alimente-me com seu sexo desde que não seja diet.
Retire-me das ruas e leve-me para seu quarto.
Retire minha roupa e espere-me na cama.
Abra suas portas e peça para que eu entre.
Abrigue um pobre homem!

Texto retirado de "Ensejos Nucleares". Copyright © 2005 MaicknucleaR/AltacasA.

2005-10-12T20:10:00.000-03:00

Ascetismo pela janela
O espírito do viajante perdido diz:
Transporte-me para aquela velha vivenda de que sinto tanta ausência, porém não conheço, nunca vi, nunca estive lá...
Sinto falta do ranger de sua porta, a poeira na estante e os tacos soltos do chão que me fazem tropeçar.
Panorâmicas utopicamente minhas, são apenas manchas vistas desta janela que corre contra o tempo nesta volátil maquinária que me leva rumo ao remoto, a antagonia de uma velha vida...
Janela que atavia minhas quiméras, recordam momentos de outrora e criam-me uma nova identidade, um novo eu, mas sendo apenas eu mesmo...
Deixo a verborragia e torno-me sucinto no banco estofado de um velho trem.
Não tenho posses, não tenho o que comer a noite.
Tenho apenas minha vontade de viver, um destino impredestinado e a vontade de vencer.
O mundo agora é meu nesta intrépida jornada.
O incógnito me vêm através de uma janela.
O passado fica atrás desta janela e o futuro nela reside.
Olhos plangentes pesam em sua vermelhidão de saudade e derramam o líquido de um novo futuro...
Minha peregrinação aqui começa... Através deste ascetismo pela janela...
Todo um novo mundo...
Serei Cabral, Colombo...
Serei apenas Maick, o desbravador!

Texto retirado de "Ensejos Nucleares". Copyright © 2005 MaicknucleaR/AltacasA.

2005-10-11T16:00:00.000-03:00

Prazeres infláveis
O açougueiro diz:
De sua fruta ela faz sua labuta.
Uma permuta: "Dê me o dinheiro e você me desfruta".
Consciência sem culpa, mente que não se prescruta,
não precisa ter uma desculpa, agacha e simplesmente chupa!
Dona das madrugadas que pela noite perâmbula,
perigos e insanidades nas esquinas escusas,
desprazeroso atrito em quebradas escuras,
onde a solidão é companheira e a camêra é a lua.
Num frio de rachar lábios ela anda semi-nua,
no carro de algum otário ela empina sua bunda,
arriscasse a ser presa numa "gulosa" em plena rua,
num hotel de terceira ou num motel de quinta ela pode ser sua.
Compre o amor de vento, o prazer de plástico; desfrute da tenra fruta,
permuta é a labuta sem culpa de uma puta que suga e depois se enxuga de volta a rua!

Texto retirado de "Ensejos Nucleares". Copyright © 2005 MaicknucleaR/AltacasA.

2005-10-08T19:27:00.000-03:00

O invasor de almas diz: Da terra da garoa e doces ácidos das portas de escolas públicas,
O extremista das palavras,
O fanático da escrita e não das escrituras,
O homem bomba sem a bomba que deflagra textos em meio da multidão,
O rosto na solidão que manda tudo para os ares para que atinjam a iluminação dos postes,
Ogiva para os íntimos, Nuclear para os próximos, Maick para minha mãe...
Terrorista de meus sonhos,
Explosivos de minhas atitudes...
Insano kamikaze turco da latin’américa...
Um perigo para sociedade estúpida,
Uma ameaça para que não querem pensadores,
A maldita ogiva que vai fuder com toda essa porra que vocês chamam de “planeta”.
Eu... Só eu... Não me toque... Estou recheado com volúpia de C4!

2005-10-08T18:15:00.000-03:00

Desvia que é radioativo.
O filho diz:
A hipérbole de uma lenda urbana,
Um mito sucinto que se propaga como as noctifloras,
Jardins de asfalto heterodoxo,
Denodo, jubilo, fodas alcoólicas em bares roxos de paredes verdes,
O alvejamento intransigente,
Mote da morte,
Ondas sonoras que se propagam através de antenas descoloradas,
Via-satélite para todo o Brasil,
Hipotético? Não!
Larga tegumentária pela internet,
O cogitabundo em ascetismo.
A energia radioativa que metamorfosifíca o ser.
O som de ouvidos biltres...
Luxuria miríade, taboas que voam pelas calçadas...
O latão de fogo dos mendigos friorentos,
Desvia que essa porra é radioativa!

O pai traduz:
A “exageração” de uma lenda urbana,
Um mito resumido que se propaga como as flores que abres suas pétalas a noite,
Jardins de asfalto sem religião,
Ousadia, alegria, fodas alcoólicas em bares roxos de paredes verdes,
O tiro intolerante,
Tema da morte,
Ondas sonoras que se propagam através de antenas descoloradas,
Via-satélite para todo o Brasil,
Baseado em hipóteses? Não!
Larga roupa pela internet,
O pensador em meditação.
A energia radioativa que transforma o ser.
O som de ouvidos de homens infâmes...
Luxuria em grande quantidade, taboas que voam pelas calçadas...
O latão de fogo dos mendigos friorentos,
Desvia que essa porra é radioativa!

2005-10-08T17:48:00.000-03:00

Mais um dia!

Acordo com o zunido da campainha me exacerbando.
Minha cabeça está pesando mais que mil sóis e mais inflada que um balão.
O carteiro com papéis para que eu assinasse e cartas de usura.
Minha vizinha acende a chama da luxúria voluptuosa e lasciva de meu tarado ser enquanto lava a calçada com seu pequeníssimo tapa sexo jeans.
O mercúrio de meu termômetro começou a ir em direção do 40 enquanto eu assinava os papeis.
Eu de samba canção marrom com desenho de garrafinhas felizes e regata!
O carteiro aflito pela cena do coelho saindo da cartola sai célere.
Meu queixo vai ao chão...
Ela apontou para mim... É agora... Agora eu pego ela...
Ela está vindo deliciosamente em minha direção...
Ela encosta-se no portão e me diz:
“Seu menino brincalhão está apontando para mim, abaixa logo ele antes que uma criança veja isso seu tarado, vá tomar um banho frio”.
AQUELE FOI MEU BANHO FRIO!

2005-10-08T16:34:00.000-03:00

Márcio Américo desvendou meus "subliminares segredos".
márcio américo disse...
SAUDADE E TERNURA "ESCONDIDOS" EM MEIO A PORRADARIA VERBAL!

Arruda conseguiu (maravilhosamente) me definir em três linhas:
arrudA disse...
Poeta nuclear
da rua pra fora
da alma pra dentro

2005-10-08T16:22:00.000-03:00

O filho diz:

Depois do bródio a errupção do arrôto!
Buuuuuurp...

2005-10-06T19:06:00.000-03:00

Amigos para siempre
O filho diz:
A tertúlia com exórdio na gênese da adolescência.
Écbases ao extremo na escada da escola.
As longas tardes engendrando conversas enquanto a agulha arranhava discos e mais discos e mais discos...
Todo aquele mundo semi-novo que fazia nossos olhos fulgenciarem enquanto éramos felizes sem saber.
As ficantes efêmeras, o infindável universo musical, os rolês de bicicleta, histórias inolvidáveis, enfim, os bons momentos de amizade.
O filho que meu pai não teve, meu primo de sangue diferente.
Meu eterno amigo as três e quinze da madrugada...

(Foto: esq. MaicknucleaR dir. Deathdesigner "Sérgio vicente)

O pai traduz:
A união de amigos com início na começo da adolescência.
As mudanças repentinas de assunto na escada da escola.
As longas tardes criando conversas enquanto a agulha arranhava discos e mais discos e mais discos...
Todo aquele mundo semi-novo que fazia nossos olhos brilharem enquanto éramos felizes sem saber.
As garotas que se foram, o infinito universo musical, os rolês de bicicleta, histórias inesquecíveis, enfim, os bons momentos de amizade.
O filho que meu pai não teve, meu primo de sangue diferente.
Meu eterno amigo as três e quinze da madrugada...

2005-10-06T19:02:00.000-03:00

Spotlight

Os louros da fama,
O rubro da alfombra,
Os holofótes cindindo o céu,
A legião que clama...
Os palcos de madeira,
Os pedestais de ouro maciço,
As overdoses rotineiras,
O espelho do camarim diz pra mim
Que não sou um mito!

2005-10-06T18:58:00.000-03:00

Idiossincrasia da janela da frente

Aqui é o início do mundo pra mim!
Esta poluída panorâmica é minha primeira visão do universo.
A partir daqui posso me tornar, posso ser, posso ver, posso viver e aprender.
Deste sobrado mirante, observo quem vai e vem, observo também os que cuidam de minha vida. Vejo ir quem me deixa para sempre e vejo chegar quem invade minha vida.
Esta paisagem nunca me diz quando a noite será boa ou ruim...
Mas quando sou parte dela... Eu sei se foi ou não!

2005-10-06T18:56:00.000-03:00

Quarto Azul

Camuflagem de porta,
Esconderijo de meus pensamentos,
Estou arraigado neste quadrado de janela grande!
Este azul de firmamento diúrno que não tem orelhas, mas grandes e atentos olhos..
Olhos que filmaram meus filmes pornos ao-vivo,
Olhos que viram o espírito da criatividade fazendo um download em minha cpu cerebral.
Quadrado visitado, quadrado solitário, quadrado quente e cheio de mosquitos, quadrado frio e com edredom.
Quadrado de meus ódios e meus amores...
Apenas um quarto azul!

2005-10-06T16:34:00.000-03:00

Profile

Conhecidos do tempo de escola,
Conhecidos pensam que são amigos,
"Vizinhos só fazem número",
Outros andaram na noite comigo...
Parentes estão por educação,
Outros lá estão por minha boa vontade,
Meus "amigos" eu sei quem são,
Outros apenas invadem minha privacidade...
Amigos que não são amigos e amigos que eu nunca vi,
Amigos que não eram amigos e hoje são meu motivo de existir,
Mulheres que me desprezam, ou que me querem, ou que nunca vi,
Mulheres que eu quero e que não me querem ou que já comi!

2005-10-06T16:29:00.000-03:00

Fascínoras ruas escuras...

2005-10-05T16:42:00.000-03:00

O filho diz:
Pai, você tem redúvia!
O pai diz:
Por obséquio campeão; passe-me a "Gina"!

2005-10-04T13:58:00.000-03:00

"June Moon Diva Absoluta" diz:

Vulvívaga...

2005-10-02T10:51:00.000-03:00

O filho diz:
Prescindível
Sobrevivo da virtude teologal dos seres que me abominam,
Estertoro-me no exílio da quina ao fundo da sala de aula,
Perscruto minhas insanas divagaçãos taciturnas em busca de alguma resposta atroz que extermine minha divícia,
Ignoto homem deitado ao léu do céu com fél de aluguél,
contumaz as vezes, porém sempre tentando comprazer,
Frívolo nobre homem deitado,
Frívolo nobre EU,
Extenuado de falsas volupias divinas,
Soletro: M.A.I.C.K e mesmo assim não sei O QUE sou eu,
Humano?
Insurgente?
Hediondo?
Efêmero embuste da vida!
Na verdade sou ingente...
Deletério de mim mesmo,
Deitado na alfombra de concreto,
Fui a criança esquecida nos cantos das festas que se dava bem por sorte,
Merencório, altaneiro e prescindível.

O Pai traduz:
Dispensável
Sobrevivo da caridade de quem me detesta,
Agonizo no esquecimento da quina do fundo da classe,
Indago minhas insanas viagens tristes em busca de alguma resposta desumana que extermine minha riqueza,
Desconhecido homem detado ao léu do céu com bílis de aluguél,
Teimoso as vezes, porém sempre tentando agradar,
Futil nobre homem deitado,
futil nobre EU,
Soletro: M.A.I.C.K e mesmo assim não sei O QUE sou eu,
Humano?
Revoltado?
Depravado?
Passageira mentira da vida!
Na verdade eu sou grandioso...
Destruidor de mim mesmo,
Deitado no tapete de concreto,
Fui a criança esquecida nos cantos das festas que se dava bem por sorte,
Melancólico, elevado (na soberba) e descartável.

opastrame.falai.net

2005-10-02T09:23:00.000-03:00

O filho diz:
Onde esta sua probidade filho do opróbrio, quando impavidamente e sem anuência alheia acusa o justo de ínvio, antagônico e indolente?!
Você faz pérfidas asserções. Ofensas onerosas e dúbias!
Conclama especulações prosternando o hirto vesânico!
Envergonhe-se...
Lhe aponto o fura-bolos e digo: tome resispicência...
Não malogre o pardavasco!

O Pai traduz:
Onde está sua honradez filho da desonra, quando destemidamente e sem consentimento alheio acusa o justo de impenetrável, contrário e negligente?!
Você faz falsas acusações. Ofensas vexaminosas e duvidosas!
Grita em tumulto humilhando o imóvel louco!
Envergonhe-se...
Lhe aponto o fura-bolos e digo: tome arrependa-se de seus pecados...
Não inutilize o amulatado!

opastrame

2005-10-02T05:52:00.000-03:00

A oblação
O filho diz:

O auto-denominado flagicioso notívago, conspícuo largado "MaicknucleaR" aduz para o plenilúnio preso ao infindável firmamento visível do arrabalde do Pq.Edu-Chaves após uma oblação a beira-rio-de-merda que fica no inóspito leste do bairro. Oblação para desimprecar a balbucia que o mesmo (eu) possui!

O Pai traduz:

O que se diz criminoso noturno, o notável maloqueiro "MaicknucleaR" aponta para a lua cheia presa ao céu sem fim que pode ser visto dos arredores do Pq.Edu-Chaves, após uma oferenda a beira dum corrêgo fedido que fica no inabitado lado direito do bairro. Oferenda para desamaldiçoar sua dificuldade de se exprimir com palavras ditas!